袁镜吾定了定神：“营口。”

“哦，营口。”老人点点头，目光又转向河水，“发大水，去讨生活？”

“报社派差，去写水灾。”

“写水灾……”老人喃喃道，他转过头，又盯着袁镜吾的脸看了几秒，那目光像探针，又像在对照某种记忆里的图案。然后，他慢悠悠地说了一句：

“你鼻梁子底下那道气，跟别人不一个样儿。”

袁镜吾心头猛地一紧，像是被一根极细的针猝不及防地刺了一下。鼻梁子底下？气？这话没头没脑，像是江湖术士的信口开河，可老人说这话时的语气，却异常笃定，甚至带着某种近乎悲悯的意味。

他面上不动声色，只微微笑了笑：“老人家说笑了。您还能看见气儿’？”

老人也笑了笑，那笑容更深，眼角的皱纹堆叠起来。又把脸转向河水，望着那浩浩汤汤、奔流不息的黄浊水流，仿佛那里面藏着比眼前这个年轻人更有趣的东西。过了许久，也许是几分钟，也许更久，直到船身随着一个稍大的浪头轻轻一晃，老人捻动木珠的手指停了下来。

袁镜吾盯着老头的眼睛，不知道他是真瞎还是假瞎。

“后生，看够了？”

袁镜吾转回视线，看着老人沟壑纵横的侧脸：“这水，什么时候能退？”

老人扯了扯嘴角，像是在笑，又不像：“水？水想退就退，不想退，人求也没用。老天爷要下，龙王要涨，人嘛……”他顿了顿，目光落在袁镜吾脸上，那审视的意味又回来了，“人只能看着。”

“老人家是本地人？”他试探着问。

“本地？”老人喉咙里发出含糊的声音，像是笑，又像是咳嗽，“在营口住了五十多年，算不算本地？”

“那您一定见过不少次发大水了。”

“见过。”老人目光悠远，仿佛穿透了此刻汹涌的河面，看到了更久远的时光，“光绪八年，光绪二十一年，民国六年，还有今年……辽河啊，每隔些年头，就得闹这么一回。一次比一次凶。”