角落里，还有个穿长衫的算命瞎子。竹竿靠在膝边，手里捻着一串磨得油亮的木珠，嘴唇微微翕动，不知在念叨什么。他脸上没什么表情，一双灰白的眼珠定定地对着前方虚空，仿佛能透过船舱的木板，看到外面的浑河浊流。

“开船喽——！”

一声沙哑的吆喝从舱外传来。接着是轮机沉闷的启动声，船身一震，缓缓离开码头，调转船头，向下游驶去。

浑河两岸的景色向后退去。开始还有些零星的房屋、烟囱，渐渐就成了连绵的土堤、芦苇荡，再后来，视野骤然开阔，浑河汇入了更宽阔、更浑浊的辽河主道。

“辽水号”像一片笨重的叶子，在黄浊的河面上起伏前进。轮机“突突”地响着，带着单调的节奏。河风吹进舱里，带着水腥气和盛夏的闷热。窗外，是望不到头的芦苇荡。一人多高的芦苇，密密匝匝，在风中摇晃，发出“沙沙”的、如同无数人低语的声响。河水是泥浆般的黄褐色，打着旋，卷着枯枝败叶，沉默而又有力地向东南奔流。天是铅灰色的，低低地压着水面，分不清哪里是天，哪里是水，只有无边无际的、令人窒息的灰黄。

袁镜吾靠着窗，看着这片被洪水吞没的天地。四十多天的大雨，把这里变成了泽国。有些地方，芦苇只露出梢头，像是溺水者最后伸出的手。有些地方，能看见半截泡得发黑的屋顶，或者一棵孤零零的树，枝桠上挂满了上游冲下来的破烂衣物、杂草，像一面面不祥的旗帜。

他拿出笔记本，想记点什么。笔尖悬在纸上，半晌，只写下两个字：“泽国。”想了想，又添上一句：“水天一色，唯芦苇梢头点点。”

相机在怀里有些沉。他犹豫了一下，还是解开了布包。这种老式方镜箱相机，拍照时需要双手端着，从上面的毛玻璃取景。他掀开遮光布，将头埋进去，镜头对准窗外。

毛玻璃上的影像是颠倒的。浑浊的河水，摇晃的芦苇，铅灰的天空，在方寸之间构成一幅单调而又沉重的画面。他移动着相机，寻找着可能的焦点。

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一截孤零零的树桩，上面停着一只黑色的、仿佛凝固的水鸟；远处水面上漂着的一个不知是木盆还是锅盖的圆形物；更远处，水天相接处，一道低矮的土堤，像大地最后一道脆弱的防线。

他调整着焦距，毛玻璃上的影像时清晰，时模糊。就在他准备按下快门的那一刻——

镜头里，在靠近岸边的一片芦苇稀疏处，出现了一个人影。