妓女们整理着衣衫走出来，有的脸上带着红晕，有的撇着嘴：“呸，死和尚，装什么正经……”

老鸨数着银票，笑得见牙不见眼。

殿内，僧人们瘫在地上，衣衫不整，眼神空洞。有人捂着脸哭，有人呆呆望着破屋顶，有人一遍遍念经，声音却越来越小，最终化为呜咽。

戒律破了。

清净破了。

佛，也破了。

陈玄走进殿内，目光扫过每一个人。

“现在，”他说，“你们都是俗人了。”

无人应答。

只有死寂。

他转身，走向殿外。

走到门口时，忽然停步，回头。

“对了，”他轻声道，“若有人想自杀——想想你们的爹娘，想想你们可能有的孩子。死了，就真的一了百了。活着，至少还能赎罪。”

说完，他踏出殿门，没入夜色。

身后，残殿里终于爆发出撕心裂肺的哭声。

月光如水，照着少林寺的废墟，照着那些破碎的佛像，也照着这些破碎的僧人。

而陈玄，一步一步下山。

山风吹起他的衣袂，猎猎作响。

他脸上依旧没有表情，只是眼中，那层冰似乎又厚了一分。

乱世用重典。

伪善须血洗。

这，就是他的道。