刀尖滴血，在光洁的金砖上拖出一道长长的血痕。

“你、你想干什么……”皇帝颤抖着问，“朕可以封你为王，可以给你荣华富贵……”

陈玄看着他，忽然觉得可笑。

这些人，总是以为权力和财富可以买一切。

“我不要王位，”他声音平静，“也不要富贵。”

他举刀。

“我只要——你死。”

刀光落下。

血溅龙椅。

皇帝瞪大眼睛，看着自己胸口插着的刀，又看向陈玄，嘴唇翕动，终究没说出话，歪倒下去。

陈玄拔刀，转身。

殿外，更多的禁军正在涌来。

他提刀，走出金銮殿，站在高高的玉阶上，俯视着下方黑压压的军队。

风吹过，掀起他染血的衣袂。

阳光照在他身上，将那身血衣照得刺眼。

他举起刀，刀尖指向天空。

然后，用尽全身力气，嘶声长啸：

“汉人——不屈——！！！”

声浪如雷，滚过皇宫，滚过大都，滚向远方。

城下，无数汉人百姓从门缝里、从窗后，看向那座染血的宫殿，看向那个站在玉阶上的身影。

有人跪下，有人哭泣，有人握紧了拳头。

而陈玄，在长啸之后，缓缓放下刀。

他望向南方。

那里，有武当，有家。

有等他回去的人。

他提刀，走下玉阶。

这一次，无人敢拦。

禁军如潮水般分开，让出一条路。

陈玄穿过人群，走出宫门，走出皇城，走向城门。

所过之处，元兵退避，百姓跪伏。

直到他走出大都，走进城外的荒野。

回头望去，那座雄城在夕阳下巍峨依旧。

但城里，已换了天。

他翻身上马，扬鞭。

马嘶，蹄扬。

一人一骑，向南。

身后，大都的城墙上，血色的夕阳正在下沉。

而一个属于汉人的传说，正在这片染血的土地上，开始流传。