“赵队长。”

钱有才的声音在身后响起。

“你……仔细看看。”

“看看那些，所谓的‘灾民’们。”

“看看那一双双手。”

他苍老的声音不大，却让赵龙的目光瞬间从粥棚上移开。

赵龙脸上的神情微微一滞。

手？

一双双用来领粥的手有什么好看的？

他心里泛起一丝疑虑，但还是顺着钱有才手指的方向，凝神望去。

官道上，弥漫着一股稀粥寡水的米汤味，以及人群混杂的汗酸气。

长长的领粥队伍里，一个看起来约莫四十多岁的男人正微微躬着身子。

他伸出双手，小心翼翼地从伙计手中接过一碗热粥。

男人的衣服打满层层叠叠的补丁，破烂不堪。

脸上胡乱抹着锅底灰，显得又黑又脏。

眼神也空洞麻木，似乎对周遭的一切都失去了兴趣。

整个人看起来，与一个在饥荒中挣扎求生的灾民别无二致。

但就是那双捧着粥碗的手，显得无比突兀。

那双手的手指修长，关节分明。

皮肤虽然也沾着些许污垢，但底色却异常白皙。

指甲修剪得整整齐齐，甲缝里看不到一丝在泥地里刨食后该有的黑泥。

最重要的是，整双手，无论是掌心还是指节，都光滑细嫩，不见半点老茧。

这绝不是一双庄稼人的手。

赵龙握着缰绳的手指，下意识地收紧了。

他猛地转头，锐利的目光如鹰隼般扫过整条队伍。

第二个。

第三个。