救生艇的引擎突突作响，在浅水区荡开一圈圈涟漪。

顾晏辰抱着三个孩子站在沙滩边缘，脚边的浪花一次次漫上来，打湿他赤裸的脚踝，又退下去，像在挽留。

“该走了。”搜救队的中年男人在艇上喊，手里已经放下了跳板。

顾晏辰却没动，突然转身，把林晓星往怀里搂了搂，让她靠在自己肩上。

他的目光越过沙滩，望向那间孤零零的木屋——茅草顶被风吹得有点歪，门口挂着的椰壳灯还在晃，像只眨动的眼睛。

旁边的沙滩上，他们用石头围的火堆还留着灰烬，那棵他们常靠的椰树斜斜地立着，树影在沙地上拉得很长，像条不舍的尾巴。

“再见了，老伙计。”他对着木屋的方向轻声说，声音被海风吹得有些散，却带着格外认真的语气，像是在跟一位并肩作战的朋友告别。

林晓星的目光也跟着飘过去。

想起暴雨夜里，两人挤在草堆上，听着外面的雷声发抖；想起三个孩子出生时，他手忙脚乱地烧热水，被火烫得直跳脚；想起无数个清晨，阳光透过草缝照进来，落在孩子们熟睡的脸上……那间简陋的木屋，藏着他们太多的故事。

“你看，”顾晏辰的下巴抵着她的发顶，声音闷闷的，“那棵椰树还记得吗？上次你爬上去摘果，差点摔下来，还是我在下面接住你的。”

林晓星忍不住笑了，眼里却有点湿。

那次她确实吓惨了，从树上滑下来时，是顾晏辰光着膀子冲过来，用胳膊稳稳接住她，结果自己后背撞在石头上，疼了好几天。

“记得，”她轻声说，“你还说我是‘冒失鬼’，再也不许我爬高。”

“可不是嘛。”顾晏辰低笑，怀里的老三似乎被笑声惊动，哼唧了两声，小脑袋往他胸口蹭了蹭。

他低头亲了亲孩子的额头，目光又落回那片熟悉的景象，“还有那边的礁石，我们在那儿插了信号旗，今天才算没白插。”