大门开了又关，关了又开，每一次开合都带进来一股冷风，吹得烛火摇曳，吹得桌布飘动，吹得佟国璋的头发在额前晃动。

最后，大厅里只剩下佟国璋一个人。

他站在空荡荡的大厅中央，周围是一片狼藉——残羹冷炙、空酒瓶、脏餐具、揉皱的餐巾、熄灭的蜡烛。

水晶吊灯还亮着，一千二百颗水晶珠子还在折射光线，但此刻，这些光线不再温暖，而是冰冷刺骨，像无数根针，扎在他的身上。

他慢慢走回主位，坐下来，把脸埋在双手里。他的手很凉，脸也很凉，凉得像两块冰。

他的肩膀开始颤抖，起初很轻，像微风吹过水面，然后越来越剧烈，像地震，像海啸，像一座大楼在倒塌。

他的喉咙里发出一声低沉的、含混的呜咽，像一只受伤的动物在洞穴里呻吟。

他没有哭。

他只是颤抖，像一台出了故障的机器，零件在松动，螺丝在脱落，齿轮在卡壳，整台机器都在发出刺耳的、绝望的噪音，随时会散架。

窗外，传来一阵凄厉的哭声。

那是中国百姓的哭声，从道外区传来，从那些低矮的、拥挤的、肮脏的贫民窟里传来。

日本兵在搜查“反日分子”，挨家挨户地搜，砸门，踹墙，枪托砸在人的身上，骨头断裂的声音，女人尖叫的声音，孩子哭泣的声音，混在一起，像一首地狱的交响曲。

佟国璋听到了那哭声，但他没有抬头。

他只是把脸埋得更深，双手捂住耳朵，像一只把头埋进沙子的鸵鸟，假装什么都听不见，什么都不存在。

但哭声还是在往他耳朵里钻，像蛆虫钻进腐肉，钻得他头疼欲裂。他猛地站起来，推开椅子，踉踉跄跄地走向楼梯，扶着扶手，一步一步地往上爬。

他的腿在发软，像两根煮熟的面条，每迈一步都要使出全身的力气。楼梯在他脚下吱呀吱呀地响，像在抗议他的重量。

他爬到二楼，走进自己的卧室，关上门，锁上锁。他靠在门板上，大口大口地喘气，胸口像被一块巨石压着，每一次呼吸都要把肺撑破。

他的额头抵着门板，能感觉到门板的冰凉和木纹的粗糙。他的嘴唇在哆嗦，牙齿在打架，发出细微的哒哒声，像一只在寒风中瑟瑟发抖的老鼠。

小主，