这句话比任何咒骂都狠。她不是恨他这个人，是恨自己看走了眼。他在她心里，已经连被恨的资格都没有了。

手机又震了一下。

陈阳抓起来看，是李立的微信：“睡了没？刚跟丽华聊了会儿，她说街道办好像在招标一个社区服务小程序，特别简单的功能。我明天去打听打听？”

陈阳盯着屏幕，眼眶突然发热。

他没回李立，就像没回陈雪。有些话说不出口。比如“谢谢你还看得起我”，比如“我可能真的不行了”，比如“你们其实不用这样”。

他把手机扔到一边，起身走到白板前。

拿起一支快干了的白板笔，在那些模糊的旧线条旁边，开始写。

第一行：二十万罚款（17天）。

第二行：办公室下月租金（22天）。

第三行：吃饭交通（每天50，先算30天）。

第四行：……

笔停了。他写不下去。这些数字像一把把刀，插在心上，还要自己亲手去数刀柄。

但下一瞬间，他用力擦掉那几行字。

白板上留下一片模糊的痕迹。

他重新写，这次写得很大，很用力，笔尖几乎要戳穿板面：

翻身。

只有两个字。

写完了，他退后两步，看着。惨白灯光下，那两个黑色的大字张牙舞爪，像某种困兽的嘶吼。

必须翻身。不是因为还有梦想，不是因为不甘心。是因为——如果不翻身，他就真的什么都没有了。没有家，没有尊严，没有未来。连死，都会死得像个笑话。

手机在行军床上又震动起来。这次是电话。

陈阳没接。他知道是谁。应该是那个“杨哥”，那个拍着胸脯说项目绝对干净、出事了第一时间消失、最近又隐约冒头说“有门路”的“杨哥”。

去他妈的门路。

陈阳走到窗前，拉开百叶窗的一条缝。外面是凌晨三点的城市，工地塔吊上的灯像红色的眼睛，冷漠地俯瞰着这片沉睡的废墟。

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他想起很多年前，父亲还活着的时候。有一次他考试考砸了，躲在房间不肯吃饭。父亲推门进来，没骂他，只是说：“人这一辈子，摔跤不可怕。可怕的是摔倒了，就赖在地上不起来了。”