锯到一半时，远处传来爆炸声。

不是火药的爆炸，是火油罐砸中城墙后爆开的声音，闷而沉，像巨人打嗝。

紧接着是更多声响：箭矢破空声、石弹撞击声、还有隐隐约约的、分不清是人还是马的嘶吼。

欧冶明的手没停。锯条在木头里平稳地移动，前进，后退，再前进。木屑均匀地洒落，像下了一场黄色的雪。

锯完，刨平，凿卯。她的动作快而准，每个步骤都像演练过千百遍。阿柴在旁边递工具，手在抖，但每次递过来的都是对的工具。

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最后一根加固撑木装好时，工棚外传来脚步声。

卫铮冲进来，满身尘土，脸上有道新鲜的血痕，从颧骨划到下颚，血还没完全凝固。

她看都没看欧冶明，直奔投石机，手指在加固撑木上敲了敲。

“能用？”声音沙哑得像砂纸磨铁。

欧冶明点头。

“装弹。”卫铮转身朝外喊，“来五个人！快！”

士兵们冲进来，七手八脚地往投石机配重筐里装石块。欧冶明退到角落里，看着他们操作。

她的手垂在身侧，指尖还在微微颤抖——不是怕，是刚才用力过猛后的虚脱。

投石机被推出去时，她跟到工棚口。

天空是铅灰色的，云层压得很低，像要塌下来。东墙方向浓烟滚滚，火光在烟隙间闪烁。投石机被推到预定位置，士兵们调整角度，拉下扳机。

配重筐落下，抛竿甩起，石弹划出一道弧线——

然后她听见了木头断裂的声音。

很清脆的“咔嚓”声，混在战场杂音里，几乎听不见。但她的耳朵抓住了那个声音，像抓住了一根刺。

她看见投石机的主梁弯了。不是缓缓地、优雅地弯曲，是突然地、决绝地折出一个角度。

加固撑木撑住了大部分力道，但裂缝终究还是裂开了。榆木的纤维在最后一刻选择了背叛。

石弹的抛物线歪了。原本该砸在城垛上的石弹，偏了至少三丈，砸在城墙外缘，激起一片尘土。

卫铮骂了句什么，声音被风吹散。

欧冶明转身，走回工棚角落。她在陶罐前蹲下，抓了把硝石，又抓了把硫磺，混在一起。手指捻动，粉末从指缝间漏下，落在陶罐底。

不对。比例不对。手感不对。

她倒了重来。这次用量更精确：七撮硝石，一撮硫磺，一撮木炭。混合，轻轻摇晃，让粉末均匀。

然后她做了件危险的事。

没有用引线。她捡了根细铁丝，一端插进混合物里，另一端握在手里。从炉子里夹出一小块烧红的炭，凑近铁丝——

嗤！

火焰沿着铁丝窜下去，瞬间点燃火药。不是爆炸，是剧烈的燃烧，火光刺眼，黄烟腾起，热浪扑在她脸上。

她没闭眼。

她盯着那团火，看它如何膨胀，如何收缩，如何在陶罐有限的空腔里横冲直撞。

烟很浓，带着硫磺的臭味，灌满她的鼻腔、喉咙、肺。她咳嗽起来，眼泪被呛出来，但眼睛还睁着。

罐子没炸。只是烧，剧烈地烧。

火焰熄灭时，陶罐内壁结了一层黑色的硬壳，像熔岩冷却后的壳。她伸手去摸，指尖触到硬壳的瞬间，烫得缩了回来。

但已经晚了。

疼痛从指尖传来，迅速蔓延到整个手掌。她低头看，指腹烫起了泡，透明的，鼓鼓的，皮肤下的液体在晃。

她没出声。把烫伤的手浸进旁边的水桶里。

冰凉的水包裹住伤口，疼痛稍缓。她盯着水面上自己的倒影，脸被烟雾熏黑，眼睛发红，头发散乱地粘在额前。

丑。

她脑子里冒出这个字。不是自怜，是客观评价。像评价一块锻造失败的铁，弯曲，裂纹，没有用了。

“你对自己太狠。”

声音从身后传来。欧冶明回头，看见玄真道长站在工棚口，一身灰布道袍，肩上挎着药箱。道长走过来，蹲下，握住她的手从水里捞出来。

烫伤很严重。三个水泡，最大的有铜钱大，皮肤边缘已经发白。

玄真打开药箱，取出金针，在火上燎了燎，刺破水泡。动作极快，几乎感觉不到疼。

脓水流出，她用干净棉布吸掉，然后涂上药膏。药膏是绿色的，带着草叶的清香。