每一步，都像是踩在烧红的刀尖上，然后拖着千钧重担，再迈出下一步。

老刀的整个后背已经被汗水、血水和赵振身上残留的污秽浸透，湿冷地贴在皮肤上，与火辣辣的伤痛交织，形成一种令人发疯的折磨。他左边的肩膀几乎完全失去了知觉，只能靠着右臂死死箍住赵振的腿弯，不让他滑下去。周伟明大半个体重都压在他的右肩上，每走一步，都能听到自己膝盖和腰椎发出的、令人牙酸的抗议声。

三里路，在平时，对于他们而言，不过是热身。但在此刻，在这片邪气未散、死寂无声、脚下是凹凸不平的暗红色硬壳和腐烂藤蔓的山谷里，这三里路，如同跨越生死边界。

周伟明几乎是在无意识地挪动脚步，眼神涣散，全靠老刀拖拽着前行。他体内的戊土之气如同将熄的烛火，微弱地抵抗着周围无孔不入的死气侵蚀，维持着他最基本的生命体征。

老刀不敢停。门主的指引是他此刻唯一的信念。他咬紧牙关，嘴唇早已被咬破，血腥味在口中弥漫，反而带来一丝诡异的清醒。他将残存的那一丝由门主灌注的暖流，全部用于支撑这具濒临崩溃的躯体，用于迈动如同灌了铅的双腿。

视线开始模糊，耳边出现嗡鸣。肺部像破风箱一样拉扯着，吸入的空气带着浓郁的焦糊和腥臭，几乎让他窒息。

不知过了多久，仿佛一个世纪那么漫长。

脚下坚硬的地面忽然变得松软了一些。一股极其微弱的、带着泥土和植物清冽气息的水汽，混杂在浓重的污浊空气中，如同沙漠中的一丝绿意，钻入了老刀的鼻腔。

他精神猛地一振，浑浊的眼睛里爆发出一点光彩。

“到了……快到了……”他嘶哑地低吼，不知道是在鼓励同伴，还是在激励自己。

他奋力抬起头，运起最后一点“灵目术”的残力向前望去。前方，山谷的边缘，邪气似乎被一股无形的力量阻隔，变得稀薄了许多。一片不大的、生长着些许正常绿色蕨类植物的洼地出现在眼前，洼地中央，有一小潭水，水面不起波澜，在昏暗的光线下，反射着微弱的、纯净的光泽。

就是那里！

最后的几十米，老刀几乎是靠着本能和意志力在冲刺。他踉跄着，背着赵振，拖着周伟明，一头栽进了那片相对干净的洼地，重重地摔在湿润的、带着青草味的泥土上。

“噗通！”

水花溅起，冰凉的感觉刺激着皮肤。

老刀趴在岸边，贪婪地呼吸着这里相对清新的空气，剧烈地咳嗽着，半晌动弹不得。周伟明也直接瘫软在地，像是离开了水的鱼，大口喘息。

休息了足足一刻钟，老刀才积攒起一点力气，挣扎着爬起身。他先将背上的赵振小心地放平，检查他的情况。赵振依旧昏迷，呼吸微弱，但脸色似乎比之前好了一点点，至少不再继续恶化。老刀撕下自己相对干净的里衣布料，沾了潭水，小心翼翼地擦拭着他脸上和七窍的血污。