不是那种居高临下的说教，也不是自以为是的炫耀，不是那种冰冷的、剖析式的语调，而是多了一丝……近乎无奈的温度。

就像你明知道眼前的人做错了事，却还是忍不住想拉他一把。

“大师，您这辈子犯的最大的错误，”远介说，“就是把艺术家的孤傲，用在了最不该用的地方。”

如月缓缓抬头，眼眶通红。

“您和常盘绪美小姐，是近二十年的师徒情分。”

远介拿起矮几上的茶杯——里面没有茶，只是个空杯子——在手中轻轻转动：“她尊敬您，甚至崇拜您。甚至拿您送给她的画作，转手卖出高价，这些您都知道........”

“如果您开口，说‘绪美，我在顶楼想要一个画室，要一整面落地窗，能看到富士山的，最好的角度~我要在那里继续画富士山’，您猜她会怎么说？”

如月愣住了。

“她会立刻答应，而且会亲自监督施工，把最好的位置、最好的视野留给您。”

远介放下杯子，“因为她愧疚——不是因为卖您的画作而愧疚——而是她知道；那栋楼伤了您的心，她一直在等您开口要补偿。但您呢？您把自己关在这里生闷气，然后策划一场……幼稚的谋杀。”

“幼稚”这个词，让如月像被抽了一耳光。

“您以为杀了她，楼就会消失吗？”

远介摇头，“不会。楼还在，富士山还是被切成两半。但您会变成杀人犯，您的画会从美术馆被撤下，您这五十年积累的一切——名声、地位、那些真正懂您画作的人——全都会变成报纸社会版上的一行字:‘着名画家因偏执杀人’。”

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他倾身向前，手肘撑在膝盖上，直视如月的眼睛：“您画的富士山，会因此变得更美吗？那些已经挂在别人家里的画，会突然多出一层深意吗？不会。它们只会变成‘那个疯老头留下的遗物’，在二手市场上被折价拍卖。”

如月的脸色从惨白转向灰败。

远介终于说出了那句，连自己都觉得有些中二，但又不得不说的话：“一念成佛，一念成魔。大师，莫要自误。”

他站起来，走到画架前，拿起铅笔，在留白的山体中央，添上了最后一笔——

不是双子塔的轮廓。

而是一道光。

从两栋楼之间的缝隙里穿透出来的、金色的夕阳光，正好打在富士山的雪顶上。

那道光芒在画纸上被处理得极其精妙：用橡皮擦出高光，再用极浅的暖灰色渲染光晕。

于是，被切割的山体不再是残缺的悲剧，反而因为这道“裂隙中的光”，获得了某种神圣的、殉道者般的悲怆美。

远介放下笔。

“看，”他轻声说，“山还是那座山。只是看它的角度，换了一下。毕竟........”

远介最后看了一眼如月，声音意味深长：“山不向我走来，我便，向它走去.......”

远介离开时，没有再说一句话。

他收起收音机，把礼盒留在矮几上，微微躬身，然后转身走出画室。拉门开合的声响很轻，轻得像一片叶子落在地上。

如月峰水独自坐在昏暗中。

夕阳已经完全沉没了，客厅陷入深蓝色的暗影。只有远介画的那张素描，因为摆在靠近窗户的位置，还残留着最后一缕天光。

老人盯着那张画看了很久。

然后，他慢慢地、极其缓慢地，爬到矮几边，伸出手，按下了收音机的重复播放键。

《富士山下》的钢琴前奏再次响起。

这次，如月听懂了歌词里的每一句话。