只有远介，一动不动。

他站在灯光与阴影的交界处，半边脸被照亮，半边脸隐在黑暗里。灯光下的那半边脸，没有任何表情，像一尊冷硬的石雕。阴影里的那半边，看不清楚。

几秒钟后。

远介缓缓抬起头。

他的目光从铃木朋子脸上移开，再次投向大冈老人。

然后，他开口了。

声音不高，但每一个音节都像从冰窖里捞出来的：“你是在，威胁我？”

不是疑问。

是确认。

大冈老人笑了。

那不是开心的笑，也不是嘲讽的笑，而是一种看到猎物终于落入陷阱时，猎人脸上会浮现的那种、带着怜悯和残酷的笑意。

“还以为你是个懂事的孩子，”他摇摇头，像长辈在教训一个不懂事的晚辈，“没想到啊。是我高估你了。”

他向前又走了一步。

距离远介只有五米了。

“真以为，在日本，我们想让一个人消失，很难吗？”

这句话他说得很轻，轻得像在说一个秘密。

“这可不是乌丸，不是那个组织，搞暗杀那一套。”

他又向前一步。

四米。

“这是合法的，光明正大的，阳光下的权力，让你消失在日本，连一点浪花都掀不起来。”

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三步。

“你，以及你名下的两个事务所。”

两步。

“你身边的人，以及那个诊所。”

一步。

距离远介只有两米了。

老人停下脚步，微微仰起头——即使远介比他年轻、比他高，但此刻他的姿态，依然是居高临下的。

“我们有无数种办法，”他最后说，声音轻得像耳语，“让你们合理地消失。”

说完，他向后退了半步，重新拉开距离。肩头的鹰再次发出尖啸，金色的瞳孔死死锁定远介。

压力。

这不是物理上的压力——远介经历过琴酒的枪口，经历过组织的围剿，经历过更直接的死亡威胁。

这是另一种压力。

制度性的、系统性的、融入这个国家每一个毛细血管的压力。

它不是一把枪，而是一张网，一张由法律、政策、行政命令、人际关系、社会舆论编织成的、无处不在的网。

在这张网里，暴力是最低级的手段。真正的高级玩法，是让你“合理地”消失——破产、入狱、意外、精神崩溃、社会性死亡。

远介沉默了。

他没有立刻反驳，没有愤怒地咆哮，甚至没有看铃木朋子脸上那越来越明显的得意神色。

他只是静静地站着，低着头，看着自己脚下光可鉴人的大理石地面。