林风已经走到他面前，刀架在他脖子上。刀刃贴着皮肤，凉凉的，阿里的身体僵住了。血从手腕上流下来，滴在桌面上，滴滴答答的，顺着桌沿往下淌。

哈立德伸手去摸腰间的枪，动作很快，看得出是练过的。

林风的左手一扬，飞镖从他眉心的正中央钻进去，贯穿颅骨，钉在身后的墙上。他轰然倒地，像一袋水泥砸在地上，灰尘扬起来。

那个老头站着没动，举着双手，手掌朝着林风。他的眼睛盯着林风的脸，没有看刀，没有看枪，就那么盯着脸。他的嘴唇在抖，但没有说话。

阿里坐在椅子上，右手被钉在桌上，左手悬在半空，不敢动。他盯着林风，那双小眼睛在灯光下很亮，但没有恐惧，只有愤怒，和某种林风不认识的东西。也许是仇恨，也许是不甘，也许是别的什么。

“你要直播杀我的家人。”林风用伯拉语说，发音不是很准，但每个字都很清楚，“我现在在这里。你动手。”

阿里盯着他。那张脸在灯光下很陌生，二十出头，黑胡子，深眼窝。

但他知道这个人是谁。金色鹰脸。沙漠里的死神。

他张了张嘴，想说什么，也许是求饶，也许是诅咒，也许是别的什么。

刀从他脖子上划过去，很轻，像切开一个熟透的瓜。血喷出来，溅在桌面上，溅在地图上，溅在穆罕默德的照片上。

阿里的头歪了一下，身体往前倾，趴在桌上。他的右手还钉在那里，手指动了几下，像在弹钢琴，然后停了。

林风拔出飞镖，用阿里的衣服擦了擦，走向那个老头。他还站在原地，举着双手，手指在抖，但脸色没变。林风在他面前停下来，看着他。

“你叫什么？”

“法赫德。”老头说，声音很稳，像在念自己的名字，又像在念经。

“你是做什么的？”