驾驶舱的门虚掩着。他推门进去。里面有三个人。一个五十多岁的男人坐在舵轮前面，灰白头发，脸很瘦，穿着一件脏兮兮的白衬衫，袖子卷到肘部。他就是船长。另外两个是水手，年轻一些，靠在窗户边抽烟，看见林风进来，愣了一下。船长抬起头，看着他。

林风用殷语说：“这船上的货，谁让你运的？”

船长显然能听懂，脸色顿时变了。“你是谁？”

林风没回答。他从口袋里掏出手机，翻出照片，亮给他看。“这些，谁让你运的？”

船长盯着那张照片，喉结动了一下。他看了看那两个水手，水手已经把手从烟上拿开了，眼睛盯着林风。

其中一个水手的右手往下摸，摸到腰间的刀。林风的左手一扬，飞镖钉在木门框上，入木三分，尾翼还在抖。水手的手停住了。

“最后问一次。”林风说，“谁？”

船长闭上眼睛。“阿尔卡季·伊万诺维奇。”

“沃罗诺夫？”

船长点头。“他的人找的我。货从新罗西斯克上船，经苏伊士，到这里。”他睁开眼睛，看着林风，“我只是个跑船的。我不管箱子里是什么。”

林风看着他。那张脸上有恐惧，有疲惫，有认命。不是第一次了。这种人，在这条航线上跑了二十年，什么货都运过，什么人见过。他知道自己迟早会碰到这一天。

林风把手机收起来。“船上有炸药吗？”

船长愣了一下。“底舱。开山用的，之前运过一批，剩了一些。”