四号端起茶杯，抿了一口。

“十三号，你刚进来。规矩你还不熟。”她把茶杯放下，声音不急不慢，“基石会做事，不是一个人说了算。投票决定方向，执行由专人负责。执行人是谁，除了他自己，只有一号知道。”

“为什么？”

“为了安全。”九号接过话，晃了晃手里的威士忌。

艾拉看着那三个人的脸。壁炉的火光在她们脸上跳，明暗交错。她看不清任何一个人的表情。

“所以我不能知道。”

“是的。”四号说。

艾拉沉默了几秒。她伸手拿起那个信封，放进口袋。

“照片我留着。”

四号和九号交换了一个眼神。九号微微点头。

“可以。”四号说。

胖老七靠在沙发上，手指在膝盖上轻轻敲了两下。

“十三号，有件事你得明白。”他说，“你父亲投的那一票，不是针对林风这个人。是针对他代表的东西。一个不受控制的人，手里捏着AI、稀土、军队，还在南太平洋那个岛上搞了一套自己的体系。这种人，要么为我所用，要么被我们清除。没有中间选项。”

艾拉没说话。她把信封塞进大衣内袋。

“还有别的事吗？”

四号摇了摇头。

艾拉站起来，然后转身，往门口走。

瘦老七一直站在门边，给她拉开门。

“慢走，十三号。”

她没回头。

走廊还是那条走廊。壁灯还是那几盏。石头地板还是磨得发亮。

她走得很快。高跟鞋踩在石板上，哒哒哒的，声音在狭窄的走廊里来回弹。拐过弯，推开门，院子里那股熟悉的潮气扑面而来——运河的水汽，枯井里的苔藓，还有那棵死树的木头腐味。

弗兰克站在院门口。他站在暗处，但艾拉知道他站在那里。他站在那里十二年，替她父亲站，现在替她站。

“小姐？”

她没停。从他身边走过去，走进巷子。

巷子很窄，两边的墙很高，抬头只能看见一条缝的天。威尼斯的夜从那条缝里漏下来，灰蒙蒙的，没有星星。

走到巷口的时候，她停下来，回头看了一眼。

那扇木门关着。跟刚才一样。什么都看不出来。门上的漆还是剥落的，门牌还是没有。像一堵墙，像这世界上千千万万堵墙。但你知道后面有人。有火，有书，有那些戴着戒指说话的人。

她转过身。

“回酒店。”

巷子外面，圣马可广场的方向传来音乐声。还是那首《我的太阳》，还是那个嗓子。游客的笑声飘过来，忽远忽近的。

威尼斯的水在脚下流。看不见，听得见。