大军拍着胸脯说：“你放心，我玩文玩好几年了，什么没见过？别说嘎巴拉，就是老虎头我都盘过。你开价，别墨迹。”

摊主伸出三根手指头：“三万。”

大军倒吸了一口凉气。三万块，这个数不小，可他心里清楚，要是真东西，这个价不算离谱。他开始跟摊主砍价，从三万砍到两万，从两万砍到一万五。两个人蹲在摊位后面，脸红脖子粗地磨了半天。大军使出浑身解数，说什么“以后常来照顾生意”“我朋友圈里全是文玩大佬，帮你打打广告”。摊主终于松了口：“一万三千块，最低了。你再还价，我就不卖了。”

大军咬了咬牙，从兜里掏出银行卡，跟着摊主去附近的ATM取了钱。一万三千块，厚厚一沓，递过去的时候他手都没抖。他把嘎巴拉装进包里，拉好拉链，拍了拍，心里美得像捡了个大漏。

那天晚上，大军把这串嘎巴拉请回了家。他租的是一套军警大院里的老房子，两室一厅，父母那几天去外地旅游了，家里就他一个人。他把珠子放在茶几上，用手机打了光，拍了九宫格，发到朋友圈，配了一个神秘兮兮的表情。评论区炸了锅，有人猜是海象牙，有人猜是犀角，有人说是老琉璃，还有人说是骆驼骨。大军看着那些错误的猜测，嘴角翘得老高，心里的得意劲儿别提了。

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接下来的十几天，这串嘎巴拉成了大军的命根子。他逢人便伸出胳膊，让人看他手腕上的珠子，嘴里翻来覆去地讲述他编出来的故事——“藏传佛教的圣物，高僧眉心骨做的，二百多年历史，我花了好几万才请到的。”朋友们的反应从最初的惊叹变成了厌烦，可他浑然不觉。他甚至在一次酒局上借着酒劲把珠子摘下来递给一个女孩看，那女孩摸了一下，缩回手说“好凉”，他哈哈大笑，说“圣物当然凉”。

出事那天晚上，大军喝了酒。他一个人在家，爸妈还没回来。他冲完凉，光着膀子躺在床上，一边盘着嘎巴拉一边看电视。窗外的风吹着窗帘，路灯的光透进来，在天花板上投下一片昏黄的影子。酒精上头，眼皮越来越沉，他迷迷糊糊地睡了过去。

不知过了多久，他感觉耳边有人在说话。那声音不大，像是隔着一层厚布，含混不清，像是在问他什么，又像是在自言自语。他迷迷糊糊地应了几声，忽然清醒过来——不对，家里就他一个人，谁在跟他说话？

他猛地睁开眼睛。卧室里黑漆漆的，只有电视屏幕的光一闪一闪，把他的影子投在墙上，忽大忽小。他四处张望，什么也没有。后背的汗毛竖了起来，他骂了自己一句“神经病”，翻了个身，把被子拉到下巴，刚要闭眼——

一只手拍在了他的额头上。

那只手不大，冰凉的，像是刚从冰水里捞出来的，带着一股潮湿的、像地下室一样的霉味。不是男人的手，也不是成年女人的手，像是一个十二三岁孩子的，可那力道实实在在。啪的一声，脆生生的，拍得他脑袋往下一顿，眼前金星直冒。

大军“嗷”地叫了一声，从床上弹起来，一把抄起床头柜上的台灯，双手攥着，摆出防御的姿势。卧室里空空荡荡，门关着，窗户关着，窗帘纹丝不动。他喘着粗气，心脏像是要从嗓子眼里蹦出来，额头上那一小片皮肤还留着冰凉的触感，像是被人贴了一块冰。