不是他的声音。阿杰平时说话声音细细的，带点沙哑，像没发育好的小男孩。可这会儿从他嗓子里出来的，是一个粗犷的、浑厚的、像成年男人一样的声音。他在唱戏。不是流行歌，不是哼哼，是正儿八经的戏曲，调子拖得长长的，拐好几个弯，每一个字都咬得清清楚楚。我虽然不懂戏，可我听得出来，那是黑头的唱法——京剧里花脸的那种，又粗又猛，震得人耳朵嗡嗡响。那声音里带着一种说不出的悲愤，像是在喊冤，又像是在哭诉。

歌词我听不太全，就听见什么“娘亲”、“母娘”、“冤案”、“诉状”之类的。他唱得投入，身体也跟着微微晃动，两只手慢慢地抬起来，比划着什么手势，手指头翘着，像戏台上的人。

我们几个人全傻了。谁也不敢动，谁也不敢出声。就那么看着他光着脚站在冰冷的水泥地上，对着窗户唱戏。窗玻璃上映出他的影子，模模糊糊的，像有两个人在那儿。

唱了大概有两三分钟，他忽然停了。然后他猛地转过头来，看着我们。

那一瞬间我看见了他的眼睛。不是平时的眼睛。阿杰的眼睛是棕色的，不大，总是迷迷糊糊的。可这会儿他的眼睛瞪得溜圆，眼珠子黑得像两个窟窿，眼眶发红，像是哭过，又像是充血。他的脸上没有任何表情，可那双眼睛里有东西——那种眼神，不是害怕，不是愤怒，是……陌生。像是不认识我们，像是在看几个完全不相干的人。

他就那么挨个看我们，从左到右，从右到左，像在认人，又像在找什么人。他的嘴角微微往上翘，带着一种说不清的笑——不是高兴，不是嘲讽，是那种……不属于他的表情。

我们几个缩在床上，大气都不敢出。睡我对头的老肥把被子蒙到了头上，连脚趾头都不敢露出来。睡上铺的瘦子抓着床栏杆的手在发抖，铁栏杆被晃得吱吱响。

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阿杰看了一圈，又把头转回去了。他向前迈了一步，踩在书桌旁边的椅子上，然后一纵身——直接跳上了书桌。那张书桌是铁的，一米来高，平时我们爬上去都要用手撑一下。他原地起跳，轻轻松松就上去了，像只猫，落地的时候一点声音都没有。

他站在书桌上，弯下腰，伸手打开了窗户。冬天的冷风“呼”地灌进来，冻得我打了个哆嗦，嘴里的哈气都变成了白雾。他站在窗台上，光着身子，迎着风，又唱了起来。这次唱得更响，更亮，整个宿舍楼都能听见。月光照在他身上，白晃晃的，像一尊冰雕。

然后他跳了出去。

我们宿舍在一楼。窗外是一片草坪，草长得很高，枯黄的，冬天没人打理。他跳下去之后，没停，直接朝草坪深处跑去。月光底下，我看见一个白晃晃的身影，在枯草里跑得飞快，跑着跑着就看不见了。只听见枯草被踩断的咔嚓声，越来越远，越来越远。

宿舍里安静了好几秒。然后不知谁先开了口：“他……他跑了？”

“追不追？”

“追什么追！你没看见他刚才那个样子？那还是人吗？”

“那怎么办？叫老师吧？”