战壕里一片死寂，没有人动。

中队长冲到一个蜷缩着的士兵面前，一脚踹在他肩膀上。

“站起来！拿起你的枪！”

那士兵摔在战壕里，又慢吞吞地爬起来，拍了拍身上的雪，却没有去拿靠在墙边的步枪。

他抬起头，直视着中队长。

“我不去了。”

声音沙哑，却异常清晰。

中队长彻底愣住了。

“你说什么？”

“我说，我不去了。”士兵重复了一遍，语气没有丝毫波澜，“你自己去冲吧。”

中队长的脸颊肌肉疯狂抽搐，他“锵”地一声拔出指挥刀，雪亮的刀尖直指士兵的胸口。

“违抗命令者，斩！”

士兵看着他，不躲不闪，甚至连眼睛都没眨一下。

“你斩吧。反正都是死，冲上去是死，被你砍死也是死。我不想再冲了。”

中队长的手剧烈地颤抖起来。他发现，周围几十个士兵都在看着他，那些麻木的眼神里，没有恐惧，反而带着一丝若有若无的嘲讽和期待。

那把高高举起的指挥刀，悬在半空中，重若千斤。

他落不下去，也收不回来。

最终，中队长缓缓地、一寸一寸地放下了刀，失魂落魄地转过身，走回了指挥所。

片刻之后，里面传来一声沉闷的枪响。

他再也没有出来。

类似的场景，在日军崩溃的防线上不断上演。

一个机枪阵地，射手把九二式重机枪的枪管从射击孔里抽出来，随手扔在地上。他从口袋里摸出一根皱巴巴的烟，点上，旁若无人地抽了起来。

“不打了？”副射手问。

“不打了。”

“敌人冲上来怎么办？”

机枪手吐出一口浓烟，看着它在风雪中消散。

“让他们冲吧，反正也守不住了。”

一个步兵分队，分队长在雪地里摊开地图看了许久，然后抬起头。

“你们走吧。”

士兵们面面相觑。

“往南走，翻过山就是荒原。蒙古是秋成的地盘，他们不杀俘虏。”