干净。

规整。

像是一件件精雕细琢的艺术品，而不是杀人的武器。

宋希濂身后的老王，那位见惯了各种破铜烂铁的老军需官，呼吸猛地一窒。

他的手，不受控制地伸向箱子，却在半空中停住了。

那双手，因为常年搬运粗糙的军械，布满了老茧和伤痕。

此刻，他竟觉得自己的手有些脏，怕玷污了这箱宝贝。

他深吸一口气，小心翼翼地，像捧着一件稀世珍宝一样，从卡槽里取出了一支步枪。

枪入手，他的身体就是一震。

分量不对！

不对，应该说，是太对了！

不多一分，不少一毫。

枪身的重心，完美地落在他托枪的左手掌心。

他下意识地拉动枪栓。

“咔哒。”

一声轻响。

清脆，悦耳，带着一种令人心安的机械感。

整个动作如行云流水，没有丝毫的滞涩和晃动。

他戎马半生，经手过的步枪没有一万也有八千。

汉阳造的松垮，中正式的卡顿，甚至是从德国人手里原装进口的毛瑟步枪，都或多或少有些公差。

可手里这支，完美得不像话。

他颤抖着手，从口袋里摸出一个小手电，凑到枪口，向里望去。

手电光柱下，六条清晰、深刻的膛线，螺旋着延伸向黑暗的尽头，反着幽幽的冷光，像深渊里的星轨。

没有一丝毛刺，没有一点瑕疵。

“我的娘……”

老王喃喃自语，眼眶，毫无征兆地红了。

两行浑浊的老泪，顺着他脸上的沟壑，滑落下来，滴落在冰冷的枪身上。

他想起了淞沪的日日夜夜。

想起了那些手里拿着膛线都快磨平了的汉阳造，却依旧嗷嗷叫着冲向敌人坦克，最终被机枪扫成一滩肉泥的弟兄。

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想起了因为炸膛，半边脸被炸烂，躺在地上哀嚎的年轻士兵。

他猛地抬起头，用一种近乎嘶吼的声音，对着宋希濂喊道。

“军座！”

“这……这不是枪！”

“这是咱们弟兄们的命啊！”

“有这枪，弟兄们能少死多少人啊！”

这压抑着无尽心酸和痛苦的嘶吼，像一记重锤，狠狠砸在仓库里每个人的心上。

宋希濂一个箭步冲了上来，从老王手里夺过那支步枪。

他自己就是玩枪的行家。

手指抚过冰冷的枪身，感受着上面细腻的金属纹理。

单手举枪，抵肩，瞄准。

一系列动作，一气呵成。

他的脸色，从激动，到震惊，最后化为一种难以言喻的狂喜和震撼。

“好枪！”