风扇突然狂转，发出尖锐的啸叫，接着“啪”地一声，全部停转。指示灯由绿转红，一排接一排地亮起，像某种警报仪式。空气里飘起一股烧焦的臭味，像是电路板过载。

老周的嘴还在动。

“你们不能带走她。”

最后一个字落下的瞬间，他抬起了手，食指笔直指向屏幕外——指向我。

白光炸开。

我本能闭眼，手护住相机。强光透过眼皮，红得发烫，耳边响起高频蜂鸣，像是有人拿铁片刮玻璃。等我再睁眼，屏幕已经恢复黑暗，但不再是空白。

一行代码在中央滚动：

**ACCESS DENIED - AUTHORITY: ZHOU**

删除进度没了。

进度条清零。

我喉咙一紧，手指抠进相机带里。刚才那一下不是攻击，是封锁。有人借老周的影像，把系统锁死了。

“谁让他进来的？”我低声问。

陈砚没回答。他单膝跪地，一手撑着地面，另一只手拍打控制台外壳，像是想震松什么卡住的零件。他的呼吸很重，额角的血顺着脸颊往下淌，在下巴处聚成一滴，砸在金属地板上。

“重启局部模块。”他说，“别断……还差一点……”

这句我听过。上一次他说这话时，我还靠着墙，意识快散了。现在轮到他，声音比那时更哑，更急，却还在坚持。

我低头看自己掌心。那四个字还在，微微发烫。**我是林镜心**。陈砚写的，汗和血都没糊掉。可现在它不发光了，只是烫，像一块烙铁按在皮肉上。

我用指甲划了一下“林”字的竖笔。疼。真实。

这不是梦。

不是幻觉。

老周死了。我知道。陈砚也知道。可他的影像就出现在这里，在最关键的时候，用他的权限切断了删除程序。他是“活钥匙”，每夜刷卡进入密室，身体成了通道。现在连死后，他的身份都被利用了。

我慢慢抬起相机，再次对准屏幕。那行代码还在滚，像是某种宣告。我按下快门。蓝光扫过，代码短暂扭曲了一下，又恢复正常。

它不怕被记录。

“他在哪段数据里？”我问。

陈砚喘了口气，手指在接口处摸索，拔出一根烧焦的线头。“不是存储段……是广播信道。他在向所有终端发送指令，不只是这台主机。”

“意思是，不止一个屏幕会看到他？”