他没再问。我们都知道什么叫“暂时”——可能明天就好，也可能一辈子都这样。

他站起身，环顾四周。电网断了，玻璃舱周围的指示灯全灭，只有中央第七盏灯还亮着，幽幽的红光，稳定得像心跳。

“她让我们进来。”陈砚低声说，“但她不想让我们碰它。”

我没反驳。我也这么觉得。这陷阱不是为了杀我们，是为了试我们。试谁能在痛里保持清醒，试谁能在崩溃边缘还能动手。

我慢慢撑着墙站起来。腿软，站不稳，但我没让他扶。我拍掉掌心的灰，把相机塞回内袋，贴着胸口放好。

陈砚捡起工具袋，里面的东西洒了一地。他没全捡，只拿了两件：一把绝缘钳，一段备用铜丝。他把钳子别在腰带上，铜丝绕在手臂上。

我们对视一眼。

不用说话。

我往前走，脚步有点飘，但每一步都踩实了。他跟在我侧后方两步远，手一直搭在钳子柄上，目光扫过地面和墙面，警惕任何可能重新激活的装置。

离玻璃舱还有五米。

四米。

三米。

我的右手垂在身侧，指尖微微抽动了一下，像是有什么东西正从深处慢慢爬回来。

我们继续往前走。