光影里的“人”毫无察觉，完全沉浸在自己的书写世界里。笔尖划过纸张的“沙沙”声，此刻变得无比真切，与刚才门外听到的如出一辙。老马能看到他时而停顿，肩头耸动，似在叹息；时而写得急促，仿佛要将满腹的往事和罪孽都倾倒出来。那不是一个鬼魂张牙舞爪的恐吓，而是一种更深沉、更固执的“存在”，一种被钉在时间原地的重复劳作。

恐惧像冰冷的潮水，一波波漫过老马的头顶。他牙齿打颤，想逃，双腿却像灌了铅。他想喊，喉咙里却只能发出“嗬嗬”的漏气声。那景象持续了约莫一支烟的功夫，才如同褪色的水墨画，缓缓消散在墙壁上。房间里，只剩下浓得化不开的黑暗，和那股子墨汁、旧纸、以及一种无形压力带来的窒息感。

老马连滚带爬地逃回一楼的值班室，锁死门，一夜无眠，瞪着眼睛直到天亮。

此后，这异象便缠上了老马。

有时是十天半月，有时是连续几晚。总是在深夜，总是在那个房间。日语的忏悔录音，墙壁上浮现的书写场景，循环上演。老马试过不上二楼，但那声音会隐隐约约穿透楼板，钻进他的耳朵；那墨汁和旧纸的气味，会顺着门缝弥漫下来。他试过找人作伴，可同事一来，便万籁俱寂，一切正常，只换来同事疑惑的眼神和“老马你是不是魔怔了”的调侃。

他成了唯一被选中的观众，被迫观看这场跨越时空的、孤独的忏悔录。

他开始留意档案馆散落出来的资料，留意关于那个特殊战犯，关于那本《我的前半生》的只言片语。他知道了那个房间，溥仪确实曾在此居住并接受改造，也确实是在此地，开始了那本自述的撰写。那不是在炫耀帝王生涯，那是一个被剥去龙袍的灵魂，在组织的耐心和教育下，艰难地剖开自己，清洗罪恶，试图寻找重新做“人”的道路。那书写，本身就是一场炼狱。

老马内心的恐惧，渐渐起了变化。他仍然害怕，那是一种对未知现象本能的战栗。但在这恐惧之下，另一种情绪在滋生——一种混杂着好奇、怜悯，甚至是一丝难以言喻的理解。他看到的不再只是一个恐怖的鬼影，而是一个被历史洪流冲垮了堤坝，在废墟上艰难重建的灵魂。那日语的忏悔，或许是他在直面自己作为“伪满皇帝”的罪孽？那不停歇的书写，是否意味着他的改造并未完成，他的灵魂仍被禁锢在自我剖析的牢笼里？

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老马想起自己年轻时在部队，也曾因错误受过批评，写过无数份检查。那种绞尽脑汁回忆细节、挖掘思想根源的痛苦，虽与溥仪的天差地别，但在“被迫面对自己”这一点上，似乎有那么一丝可怜的共通。他感受到一种来自灵魂深处的疲惫和挣扎。