他经过瓜迪奥拉身边时，年轻的主帅，拦住了他。

“你的表现，很‘职业’，林。”瓜迪奥拉看着他，眼神复杂，“数据上，无可挑剔。”

林风没有说话，只是平静地，回望着他。

“但是，”瓜迪奥拉的声音，第一次，带上了一丝属于“人”的、无法掩饰的疲惫，“……我很怀念，那个会在塞维利亚，对我怒吼‘我回来了’的……‘疯子’。”

林风的身体，微微一震。

他没有再说什么，只是默默地，走进了那条通往更衣室的、昏暗的通道。

当晚，当他独自一人，回到那间空旷的公寓时，他没有像往常一样，打开电脑进行复盘。

他只是走到那个被他锁起来的抽屉前，拿出了那个早已蒙尘的MP3播放器，和那件被他叠得整整齐齐的、充满了东方战火气息的……红色10号球衣。

他戴上耳机，按下了播放键。

一阵悠扬的、如同月光般宁静的钢琴声，缓缓地，在他的耳边响起。

他将那件红色的球衣，轻轻地，贴在了自己的胸口。

然后，他缓缓地，闭上了眼睛。

冰冷的机器外壳之下，那颗属于“诗人”的、早已伤痕累累的心脏，在这一刻，仿佛，重新听到了那个来自遥远故土的、微弱的……

回响。