“林大哥，谢谢你。”

“你又来了。”林浩东无奈地笑了一下，“你能不能换个词？”

“我知道了！上次你提醒过我——‘林大哥，你真帅’。”

欧阳羽霞忍不住笑了出来，笑着笑着，眼泪又掉了下来。

林浩东看着她，从口袋里掏出一包纸巾，递给她。

欧阳羽霞接过纸巾，抽出一张，擦了擦眼泪，然后抬起头，看着头顶那片蓝得不像话的天空，深吸了一口气。

五月的风从凤凰山上吹下来，带着青草和泥土的味道，也带着一种说不清道不明的、干净的东西。

她闭上眼睛，感受着风从脸上吹过，从发间穿过，从指尖流过。

风里有槐花的香气，有阳光的温度，有一个女孩终于安息的平静。

还有一个人站在她身后，像一堵墙，沉默而坚定。

她没有回头，但她在心里说了一句话。

那句话很轻，轻到连风都听不见。

但她说得很认真，认真到像是许下了一个承诺。

“林大哥，谢谢你。”

不是用嘴巴说的，是用心说的。

风继续吹着，从凤凰山上吹下来，吹过永宁园的每一块墓碑，吹过那些刻在石头上的名字，吹过那些被遗忘的和被铭记的故事。

它吹过王丽的墓碑——那块小小的、灰色的石碑，上面刻着简单的几个字。

“王丽之墓。”

没有“爱女”，没有“慈母”，没有“贤妻”，只有一个孤零零的名字，和名字下面那个陌生的日期。

但在墓碑的背面，有一行小字，是欧阳羽霞让刻碑的师傅加上去的。

“你没有被遗忘。”

这五个字很小，小到不仔细看根本看不见。

但它们很重要，重要到足以让一个在深山里躺了六年的女孩，终于可以安安心心地闭上眼睛。

夕阳西下，把整座凤凰山染成了一片橘红色。

欧阳羽霞和林浩东并肩站在王丽的墓前，影子被拉得很长很长，投在墓碑上，像是两个沉默的守护者。

没有人说话，但两个人之间的距离，比来的时候近了一些。