阿扎尔把羊皮卷揣得死紧，套着圣殿骑士团信使的灰袍子，走在耶路撒冷老城石板路，脚底板硌得生疼，鞋底子快磨穿了。

这破巷子跟迷宫似的，七拐八绕，墙根堆着半袋发霉麦麸，黏糊糊的，风一吹，酸臭味直往鼻子里钻。

巷口小贩吆喝：“无花果甜得流蜜！一文钱俩！”阿扎尔没心思理，光顾着瞟四周，怕骑士团的人盯梢。

他时不时摸胸口，羊皮卷残片有点凉，淡淡的蓝光在衣服下透出来，跟揣了小灯笼似的，没散干净。

鞋底蹭过凸起石板，差点崴脚，阿扎尔扶墙站稳，心里骂：这破路，早晚得摔一跤。

总算瞅见骑士团总部大铁门，锈迹斑斑，门环上的十字磨得发亮，天天有人摸，冷冰冰的。

刚往门走两步，胸口残片“嗡”一声，蓝光闪得比刚才亮，直晃得眼皮子发跳。

阿扎尔心里咯噔一下，停下脚步，手按腰间匕首——这破玩意儿咋碰骑士团徽章就抽风？别露馅才好。

守门俩骑士立马横过来，高个子络腮胡夹灰毛，矮胖的脸上刀疤从额头划到下巴，眼神凶得很。

高个子嗓门跟破锣似的：“干啥的？信使不递令牌？磨磨蹭蹭，找抽呢？”

阿扎尔强装镇定，掏出伪造令牌递过去：“急事儿找大团长，耽误军情，你们担待得起？”

矮胖骑士接令牌，凑鼻子闻闻，指甲抠边缘：“这玩意儿咋毛糙？别是假的吧？”

高个子也凑过来，舔手指搓令牌表面，看半天，才不情不愿推开半边门。

“赶紧进，别瞎瞅！”高个子往门里努嘴，手按剑鞘，明显没放心。

阿扎尔点头弯腰往里走，刚进门就闻着味儿——檀香混骑士汗味儿，还有马厩骚味儿，不好闻。

走廊里年轻骑士跑过，穿同款灰袍子，攥着纸喊“粮草不够了”，没工夫看他。

到大厅门口，橡木桌子放正中间，深色桌面有道剑劈的深痕，擦得挺亮。

大团长杰拉德坐后面皮椅上，椅子真皮却掉皮，他背挺得跟杆子似的。