刚才那道金光闪起时，他脑子里“叮”了一声——不是系统提示音，更像是某种记忆被撬动的回响。

就像有人在他意识深处，轻轻敲了下碗边。

他蹲下身，从炉灰里扒拉出那半片包装纸，贴在蒸笼侧面。纸角微微颤动，像是吸了热气在呼吸。

“老哥。”他问，“你说他们为啥非要九转金丹？”

老板铲饼的手没停：“你以为他们是为续脉？错了。他们是怕有人比他们更懂‘味道’。”

李狗蛋一愣。

“味道？”

“对。”老板指着煎饼上那圈金黄油痕，“你们修士炼丹讲灵气浓度、讲火候纯度，可真正能治心病的，从来都不是这些。是你饿极了时第一口吃的啥，是你妈喊你回家吃饭的声音，是冬天夜里一口滚烫的辣汤。”

他顿了顿，把最后一张煎饼递过来：“你炼的不是丹，是回忆。”

李狗蛋接过饼，咬了一口。

香。

不是灵药那种冲鼻的霸道香气，而是混着油盐酱醋、街头巷尾烟火气的熟香。

他正想笑，眼角余光忽然瞥见夜空。

一道长颈鹿模样的影子正慢悠悠划过天际，尾巴高高翘起，像是在传递什么信号。

他眯起眼。

梼杌这个时候出现在这儿，绝不是闲逛。

而且……它的尾巴尖，为什么缠着一根红线？

他刚想开口，蒸笼突然“砰”地一震。

那张贴着包装纸的炉壁，竟开始渗出一丝极淡的金色液体，顺着铁皮往下流，滴在地面时发出轻微“嗤”响，像是腐蚀了什么。

李狗蛋蹲下去，用指甲刮了点回来闻。

不是辣条味。

是血。