“等不及了！误了时辰，就是误了掌柜的大事！”他嘶吼着，一把撕开盖着柴火的油布，将一捆捆浸了水的松柴奋力扛上自己还略显稚嫩的肩膀，“车不要了！人跟我走！”

湿柴的分量倍于干柴，每一捆都重逾百斤。

他深一脚浅一脚地踩在泥泞里，背脊被勒出一道道血痕，却一声不吭，领着身后十几个伙计，徒步翻山越岭。

他们要赶在子时之前，将这最后一批“信义之柴”送到巴渝主栈。

途中，他在一处破庙避雨，偶遇一位在此躲避山洪的盲眼老翁。

老人嗅了嗅空气，枯瘦的手指微微颤动，转向小铁的方向，喃喃自语：“这松柴的香……好熟悉……像是我年轻时在祁门喝过的那一口茶，又甜又烈……”

小铁浑身一震，放下柴捆，眼泪混着雨水淌了下来。

他哽咽道：“老伯，这是我娘最爱的味儿。她说，人只要活着，就得闻得到这股热茶气，那才叫过日子。”

祭典前夜，亥时。

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武陵山巅，风声呼啸。

银凤赤着双脚，稳稳立于一块巨岩之上，她面前是一面巨大的牛皮战鼓。

她深吸一口气，抡起鼓槌，用尽全身力气，狠狠砸下！

咚——！

第一声鼓，沉闷如远雷，滚过群山。

千里之外，黔地深山，那位第一个点燃炉火的白发老婆婆，正靠在门边打盹。

听到这遥远而熟悉的震动，她缓缓拄着拐杖起身，浑浊的眼中亮起一点光。

咚——！咚——！

第二声、第三声接踵而至，三声慢鼓，带着一种古老而坚定的韵律。

徽州祁门，那个曾第一个归还陈种、后又因《断香令》而动摇的归种翁，正坐在自家院里。

他听着那从远方隐约传来的鼓声，沉默半晌，起身走到被自己用泥巴封住的土窑前，默默地，一拳一拳砸开了封泥。

咚！咚！咚！咚！咚！

五声急促的快鼓响起，仿佛万马奔腾，心跳骤然加速。

闽南，一座被高墙围起的宗族大宅里，一个脸上还带着稚气的少年，趁着夜色翻过高墙，溜进了尘封的焙房。

他听着那越来越激烈的鼓声，血脉偾张，划燃火柴，毅然点燃了那座他爷爷传下来的祖传炭炉。