微信提示音突兀响起。

屏幕右下角弹出一条新消息——母亲的头像在闪。

只有三个字：

“你哭了？”

他呼吸一滞。

十年了。

自从她在访谈现场失控痛哭，被他公开斥为“缺乏理性”，她便拉黑了他所有的联系方式。

他曾以为那是维护专业尊严，如今才懂，那是亲手斩断血脉。

指尖悬在键盘上，他想回一句“没有”，却打出了“还没”。

发送。

又立刻撤回。

那一瞬，他感到某种坚固的东西碎了。

不是信念，不是地位，而是那副戴了三十年的面具。

他缓缓摘下领带，解开白大褂，从柜子里取出一件洗得发白的蓝布衫——那是母亲去年寄来的，他一直嫌土，从未穿过。

现在，他穿上它，像完成一次迟到的认祖归宗。

他走出办公室，没坐车，一步步走向旧楼方向。

雨已停，天光破云，但他走得极慢，仿佛每一步都在穿越自己的过往。

仪式结束时，阳光终于穿透云层，斜斜照在台阶上。

陈景明扶着父亲缓缓下楼。

老人脚步虚浮，眼神却前所未有的清明。

走到二楼拐角，他忽然停下，回头望向三楼那扇破窗。

“灯……亮了。”他喃喃道。

众人抬头——

煤油灯仍在燃烧。

火苗笔直稳定，像是有人刚刚添过油，又像是某种执念不肯离场。

没人记得谁最后碰过那盏灯。

风早已止息，可火焰纹丝不动，照亮了斑驳墙面，也照亮了每个人心底那片曾被遗忘的麦田。

返程车上，母亲第一次主动靠近儿子，将脸贴在他肩头，声音轻得几乎听不见：

“你妹走那天，我也想哭，可没人让我哭啊。”

陈景明僵住。

他从未听过母亲说这样的话。

她一直是那个咬牙扛事、夜里偷偷抹泪的女人。

而现在，她终于说出来了——不是对着亡女，而是对着活着的儿子。

他闭上眼，任泪水滑落。

而在城市另一端，孙建国站在公寓阳台上，夜风吹乱了他的头发。

他翻出那个尘封已久的号码，拨通。

电话响了两声。

接通了。

他张了张嘴，嗓音沙哑：“妈，我……有点难受。”

电话那头沉默三秒。

然后，传来一声哽咽，温柔得像童年夏夜的风：

“儿啊，你说，我就听着。”

窗外，月光洒在城市的缝隙里，照不到的地方，泥土正悄然松动。