他不再是那个画图时小心翼翼的少年，而是像一个真正的工匠，眼神专注而虔诚。

他找到自己名字的刻痕，顺着笔画，一寸一寸地加深。

锯片与粗糙的树皮摩擦，发出“嘶啦、嘶啦”的声音，像是在为这场无声的盟约配乐。

然后是李娟，她的动作精准而用力，每一划都毫不犹豫。

最后轮到陈景明。

他握着那片冰凉的钢锯，仿佛握着一把手术刀，正准备剖开时间的胸膛，在它的心脏里留下不可磨灭的印记。

“等我们老了，牙都掉光了，再一起回来。”王强看着那三个深深嵌入树干的名字，声音低沉地说道，“到时候带孙子来看，就指着这儿告诉他们。”

“告诉他们什么？”李娟轻声问，眼眶有些发红。

陈景明收回锯片，用指腹拂去刻痕里的木屑，仿佛在拂去岁月的尘埃。

他看着两个伙伴，一字一句地回答：

“就说，这里刻着三个不信命的傻瓜。”

当晚，月凉如水。

张校长独自一人，又来到了那棵老槐树下。

他没有开手电，借着月光，用那双布满皱纹和粉笔灰的手，轻轻抚摸着树干背面那三道崭新而深刻的痕迹。

每一道刻痕的边缘都还很粗糙，甚至有些扎手。

他从洗得发白的中山装内兜里，掏出一个用牛皮纸包裹着的、边角已经磨损的硬壳本。

他翻到最后一页，借着微光，用一支笔尖分叉的钢笔，在三个名字后面，添上了三行颤巍巍的小字：

陈景明，志在远方，根系故土。

李娟，锐气渐磨，初心未改。

王强，路多坎坷，心火不熄。

写完，他合上这本记录了几十年学生去向的名册，长长地叹了口气，对着夜空中的老槐树喃喃自语：“这一届……走得最远的，也许就是将来摔得最疼的啊……”

陈景明回到家，翻出那个被他视若珍宝的、妹妹遗留下来的水浒卡册。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

他想把那张残缺的“玉麒麟卢俊义”找个地方好好收起来。

当他翻开册子最后一页的塑料夹层时，却发现里面不知何时，多了一张折叠起来的纸条。

他疑惑地展开，一股熟悉的墨水味传来。

上面的字迹，正是校长那独有的、仿佛用尽了全身力气的颤抖笔锋：

“有些孩子生来就在改写剧本，哪怕结局没人知道。”

没有署名，没有称谓。