码头上的人挤得像沙丁鱼罐头，每一个招人的工头身边都围着十几号人。

脏污的棉袄裹着干瘦的身子，破洞的皮鞋在结冰的地面上打滑，每个人都举着自己仅有的“筹码”嘶吼。

“我能扛两百斤！”

“我修过三年船！”

“我不要钱，只要给口吃的就行！”

……

喊声盖过了海浪拍岸的声音，却盖不住每个人眼底的焦虑。

托雷斯特夹在人群里，眼睛像扫描仪似的扫过每张脸，从晨光把码头染成淡金色，到夕阳把海水泡成橘红色。

他的脖子都转酸了，也没看到那个“瘦弱、爱较真、可能还带着点咳嗽”的史蒂夫·罗杰斯。

工头们挑人跟挑白菜似的，手指只往膀大腰圆的汉子身上指，像托雷斯特这样看着结实却没“码头老经验”的，连递句话的机会都没有。

最后一个工头收工时，拍了拍他的肩膀，惋惜道：“小伙子，下次早点来，或者找点别的活吧，这码头，饿不死壮汉，却养不起‘生面孔’。”

“肏，又是白等一天。”

托雷斯特踢了码头边冻硬的缆绳，缆绳上的冰碴子掉下来，砸在他磨破的鞋尖上。

天彻底黑了，码头的煤油灯亮起来，昏黄的光映着水面上的碎冰，像撒了一地的碎玻璃。

他裹紧大衣，往布鲁克林的街头走，口袋里的鱼鳍枪硌着腰，提醒他还没放弃找美队的念头，可心里的沮丧却像潮水似的往上涌。

夜晚的纽约街头，比白天更显破败。

流浪汉裹着几层报纸，挤在商铺的屋檐下，有的已经冻得没了动静，旁边的人也只是麻木地看着。

大萧条里，一条命还不如一块发霉的面包值钱。

更扎眼的是街角那些站街女，穿着洗得发白的连衣裙，丝袜上补着好几块补丁，脸上的胭脂涂得厚厚的，却遮不住眼底的疲惫。

“先生，暖和暖和？只要五美分。”

一个瘦高个女人凑过来，拉了拉托雷斯特的大衣袖子，她的手指冻得发紫，指甲缝里还沾着泥。

托雷斯特摇了摇头，女人眼里的光暗了下去，转身又去拦另一个路过的男人，声音里带着点哀求。

“三美分也行，我两天没吃饭了。”

托雷斯特心里发堵，刚想掏出几枚铜板递过去。

生病的妈，好赌的爸，上学的弟弟，心善的她……托雷斯特觉得不帮一下，良心上过不去，却瞥见不远处的路灯下，一个男人正和另一个卷发女人说话。

那男人穿着一身黑皮衣，皮裤紧紧裹着腿，皮靴上沾着泥，头上戴着顶黑色皮帽，露出来的金色长发垂在肩膀上，让他在意的是这男人像极了他见过的金刚狼！

“这时间线怎么还能撞上个狼叔？”托雷斯特心里一惊，下意识摸向口袋里的鱼鳍枪。