刘斌没停。

他知道，不是他写的。

是牢里的老头，隔着影像，隔着魂，隔着生死，替他补的字。是真正诗人的默契，是灵魂对灵魂的回应。一个字，就是答；一个字，就是反。

他继续走。

诗火在血里流，左眼金纹一闪，识海里那句没写完的诗，突然自己接上了：

“我骨为薪，照夜不烎。”

不是光。

是火。

是焚。

是烧穿律法、烧塌诏令的野火。

他走到尽头，抬手，掌心血混着灰，在墙上按下最后一个印。

像盖章。

像封印。

像开战。

青铜柱深处，诏眼猛地闭上。

整条光脉剧烈抽搐，像被掐住脖子的蛇。青光乱窜，铭文崩裂，柱子发出快断的呻吟。系统在挣扎，在修，可那颗“死种”已经发芽——玉里的反咒，正顺着光脉往上爬，污染核心。

刘斌转身，面对深渊。

影子拉得老长，贴在岩壁上，像一把出鞘的刀。

他抬起右手，五指张开，掌心血慢慢聚成一点，浮在指尖，像颗要掉不掉的星。

指尖刚碰到血珠。

柱心传来一声闷响。

像锁断了。

接着，第一块诗碑裂了。

第二声，是某个牢里的铁链砸地。

第三声，是远处，有人开始低声念一首从没听过的诗。

刘斌闭上眼。

他知道，火，点着了。