静言阵压得他听不见心跳，可那瓶解药，却在无声震。像在叫他，又像在应他。抬左臂，符文离瓶底三尺，已开始响。皮下的“行”字转着，残印发烫，快醒了。

伸手。

小主，

指尖离瓶一寸，地底突然一声钟响。

不是从诗冢来，是从他脑子里响的。那口废庙的锈钟，曾在他最绝的时候响过一次。那晚他跪雪里，诗稿烧光，魂火快灭，钟突然响，三长两短，清清楚楚。可这回，钟声浑厚，有节奏。三长两短，停，再三长。

是信号。不是叫他，是叫它醒。

石台四壁瞬间亮起上千凹槽，每个槽里浮出无脸人影。没嘴，却齐声念诗。

念的是他的诗。

“风起于野，云合于城。”

“心为炉，魂为薪，焚我以明。”

“泥深足陷，火燃骨裂。”

一句不差，连他涂改的字都一模一样。可这些诗，他从没发表，从没传出去，只藏在试炼场的废稿里，连他自己都忘了。可它们在这儿，被无数没脸的嘴齐声念出来，声浪冲头。体内诗火猛抖，青纹又冒，从左臂爬到脖子，像藤缠肉，快破皮。反噬回来了，比以前狠，像有另一个念头，借他的火，反过来烧他的魂。

咬破舌尖，血从嘴角流下，抹在耳朵上，封住听觉。血膜刚凝，那诵诗声却钻进脑里，字字钉进神识。

就在这时，最后一句来了。

“诏令未熄，行者入彀。”

他从没写过这句。

瞳孔一缩。

那不是诗，是陷阱的开关。有人，用他的笔意，补完了他没写完的命。

猛地抓起解药瓶，按在左臂符文上。瓶身狂震，和残印共振，半枚“诏”字在皮下浮现，和瓶底拼成完整印。刹那，符文爆青光，刺眼，照亮整个石台。

可光没温度，只有吞。

不是药在应他。

是他皮下的“行”字，在吸瓶里的东西。那诗髓液，不是给他用的，是被他反抽，像江河倒流，灌进残印。瓶里液体飞快少，表面浮出密密麻麻的反写“锁”字。一圈圈，像在封什么——而被封的，正是“行”字自己。