她停顿了一下：“有个少年，死前喜欢一个人，可一句话都没敢说。他缠着执念不肯走，不是因为恨，是因为怕被彻底忘记。后来他听见别人说起喜欢这个词，才明白——原来说出来，就已经算活着了。”

屋子里安静了几秒。

李阳低头吹了吹茶面，低声说：“所以你现在让他听着？”

林小满没回答，只轻轻点了点头。

那个中年男人慢慢松开攥紧的手掌，掌心留下几道指甲印。他叹了口气：“我小时候也喜欢过一个女孩，给她写过信，没敢寄。前阵子回老家，听说她一直没嫁人。我就在想，要是当年寄了，会不会不一样。”

“也许会。”学生语气缓了下来，“但也可能她根本不喜欢你。”

男人笑了：“那也比不知道强。”

这句话说完，气氛忽然松动了。有人轻声附和，有人低头笑了。李阳从包里掏出一个小本子，撕下一张纸折成纸船，放在桌角。“留给下一个想说话的人。”他说。

林小满站起身，腿上的钝痛让她动作慢了一拍。她走到窗边，周予安还在原地，目光落在那群人身上，嘴唇微微动了动。

“你在想什么？”她问。

他没回头：“我在想，如果我也能坐进去，哪怕一句话不说，只是听着……是不是也算参与过。”

“你已经在了。”她说，“他们说的每句话，都有你在听。”

他转过脸看她，眼神里有种说不出的轻，像是终于卸下了什么。

“可我看不见自己的影子。”他低声说，“有时候我会怀疑，我到底存不存在。”

林小满想了想，从书架上抽出一本旧笔记簿，翻开一页空白处，把自己的名字写在上面，然后递给他：“那你现在写下你的名字。”

周予安怔住。

“写啊。”她催他。

他迟疑地接过笔，指尖穿过纸面，在纸上落下三个字：周予安。

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墨迹清晰，没有晕染。