做完这一切，他脱下暗部的制服，换上便装，身影消失在夜色里。

他来到了灰碑林，那片埋葬着无数被遗忘者的墓园。

在最深处那株作为一切源头的母株前，他看见了林羽。

他的弟弟跪坐在湿冷的泥土上，右手深深地插入土壤之中，像是在用自己的血肉喂养着这片悲伤的根源。

苍白的月光下，鼬能清晰地看到，林羽的手掌上裂开了数道深可见骨的血口，鲜血正一丝丝渗入黑暗的泥土，让母株的花瓣泛起一层妖异的微光。

鼬无声地走上前，握住了弟弟冰冷的手腕，将他的手从泥土中强行拽了出来。

他的声音压得很低，带着一丝不容置喙的命令：“下次，让我替你流血。”

林羽缓缓抬起头，脸上没有一丝痛苦的表情，只有一种近乎神性的疲惫。

他摇了摇头，轻声说：“可你是光啊，哥。光是不能被弄脏的。”

次日清晨，城市的每一个角落，市政广播准时响起。

市民们早已习惯了这日复一日的程序，广播里传出的依旧是机械而悦耳的女声，播报着天气预报和市政新闻。

然而，一些听觉格外敏锐的人，却在那平稳的背景音中，捕捉到了一丝极其微弱的、几乎无法察觉的杂音——那是一段模糊的童声合唱，旋律天真而古老。

在城市养老院的一间活动室里，九位白发苍苍的老人几乎在同一时间停下了手中的动作。

他们的身体开始不受控制地颤抖，浑浊的眼睛里迅速蓄满了泪水。

那是三十年前，在“净化日”中被夷为平地的第一实验小学的校歌，是那些再也长不大的孩子们，每天清晨升旗时都会唱起的歌。

“是……是孩子们的歌……”一位老教师捂着嘴，泪水决堤。

当天下午，这九位早已被世人遗忘的幸存教师，自发组织了一个名为“复名校友会”的临时集会。

他们在社交网络上展示出早已泛黄的老照片，对着镜头，声音因为激动而嘶哑：“我们不是在编造故事，我们没有疯！现在，连空气都在帮我们说话，你们听见了吗？”

风暴的中心，共感亭的核心成员被召集到了一间密不透风的地下室，进行最后一次闭门会议。

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