“它在回应什么。”她说。

云逸未语。他能感觉到，剑在震，不是恐惧，而是兴奋。像猎犬嗅到了血肉。他低头看掌心——方才按阵眼沾上的血尚未干涸，此刻竟发烫起来，顺着掌纹蔓延，竟勾勒出一个符印，与石碑上的“灭天”一模一样。

远处，钟声响起。

不在天上，也不在地下，而是从风中传来。

第一响，百里草木枯黄。

第二响，断崖裂开缝隙。

第三响未至，云逸已抬头——天边灰云翻涌，如被无形之手揉捏，渐渐拼成一张人脸。无眼无鼻，唯有一道竖裂的口子，宛如撕开的嘴。

残剑嗡鸣不止，愈发急促。

云逸紧握剑柄，指节发白。他知道，这并非终结。

而是开始。

第四声钟响响起时，他听见了。

不在风中。

而在剑中。

一个沙哑的声音，仿佛自地底爬行千年，贴着剑脊，钻入他耳中：

“你终于……来了。”