“小哥，你这手艺快赶上王大爷了。”吴邪笑着说。

闷油瓶把刻好的竹叶递给她，竹片薄薄的，透着灯光能看见细密的纹路。“送你。”

吴邪接过来，夹在书里当书签。“谢了。”

窗外的月光又亮了，照在院角的辣椒苗上，那两个小青辣椒在夜里泛着淡淡的光。远处的林子静悄悄的，听不见王大爷说的“哭声”，只有风穿过竹林的声响，沙沙的，像谁在轻轻翻书。

吴邪放下竹篮，揉了揉发酸的手腕。篮底的莲花纹刚编了一半，歪歪扭扭的，却比之前的任何一个都用心。

他忽然觉得，这日子或许就像编竹篮，总会遇到交错的难题，总会有编错的地方，但只要慢慢拆，慢慢改，总能编出个像样的形状。

至于那些藏在林子里的秘密，就让它们继续藏着吧。

他拿起书，看着夹在里面的竹叶书签，心里踏实了些。

明天，把这竹篮编完。他想。