正月二十，李茂的高烧莫名其妙退了。他能下炕了，人却彻底变了样。眼神直勾勾的，见谁也不说话，只是整天望着野泡子的方向发呆。饭也不怎么吃，却总喊渴，一瓢一瓢地灌凉水，喝完了就盯着自己的手看，看着看着就嘿嘿傻笑。村里人都说，李茂的魂让泡子里的东西勾走了。赵三爷来过一次，蹲在门槛上抽了袋旱烟，看着炕上痴痴傻笑的李茂，摇了摇头，什么也没说，佝偻着背走了。烟袋锅里的红光明明灭灭，像一声叹息。

开春了。辽北山区的春天来得晚，直到三月中，野泡子的冰层才开始松动。先是边缘化开一圈黑水，露出底下黄褐色的淤泥和腐烂的水草根茎。接着，冰面出现了纵横交错的裂缝，白天化开，晚上又冻上，反复几次，终于在一个刮着暖风的午后，彻底崩解了。大块大块的浮冰互相碰撞，推挤着，慢慢融化成浑浊的春水。泡子又露出了本来面目——一片泛着黄绿色的洼地水塘，残留的枯菱角茎秆东倒西歪地竖在水里，像一片小小的、衰败的树林。

化冰后第五天，早起去泡子边捡柴火的半大孩子连滚爬爬地跑回村，脸白得像纸，话都说不利索了：“泡子……泡子边上……有、有东西！”

村民聚到泡子沿时，太阳已经升得老高。水面还漂着些许碎冰碴，在阳光下闪着刺眼的光。就在离老槐树不远的浅滩处，浑浊的水里半沉半浮着一个东西。开始有人以为是上游冲下来的死猪死狗，可等用长竿子拨弄过来，所有人都倒吸了一口冷气。

是李茂。

或者说是李茂的尸首。泡得肿胀发白，面目青紫扭曲，眼睛半睁着，蒙着一层灰白的翳，直愣愣地望着天。身上的棉袄棉裤还在，但已经破烂不堪，糊满了黑泥和水藻。最骇人的是那脑袋——头发不知被什么东西紧紧地、密密地缠成了一个怪异的发髻，而缠着头发的，是一串黑红色的菱角。那些菱角个个有婴儿拳头大，颜色黑红发暗，像是陈年的血痂，它们以一种诡异的方式串联在一起，死死勒进头皮里，有些地方甚至把头发和皮肉都绞在了一起，结成硬邦邦的一坨。远远看去，就像戴了一顶丑陋而邪门的头冠。

尸首被水泡得沉，几个胆大的男人用绳子套住脚，才合力拖上岸。一翻过来，有人惊叫出声——李茂的双手死死攥着，指关节因为用力而扭曲变形。掰开来看，两只手心里全是黑泥，夹杂着破碎的菱角壳，有些壳片甚至深深扎进了掌心的肉里，像是临死前拼命抓住了什么东西。右手腕上，那五个青黑色的指印依然清晰，只是边缘开始溃烂，流出黄黑色的脓水，散发出和泡子底一样的腐臭味。

赵三爷蹲在岸边，吧嗒吧嗒抽着旱烟。浑浊的老眼望着水面，望着水面上那些刚刚冒出新芽的菱角茎秆，望着远处老槐树上新系的、不知谁挂上的几根红布条。烟袋锅里的火星子一闪一闪，映着他沟壑纵横的脸。

“菱花儿找着替身了。”老头的声音不高，却让所有人都安静下来。风吹过泡子，新生的水草发出沙沙的声响，像是窃窃私语。“明年冬天，”赵三爷磕了磕烟袋锅，站起身，佝偻的背影慢慢往村里挪，“鼓包怕是更多喽。”

没人说话。只有泡子的水轻轻拍打着岸边的淤泥，哗——哗——像是叹息，又像是某种满足的喟叹。阳光暖烘烘地照下来，可站在泡子边的人，都感到一股子从脚底板升起来的寒意。他们看着李茂尸首头上那串黑红色的菱角头冠，看着他那双至死紧攥着淤泥和菱角壳的手，忽然都明白了那条铁律——泡子的红菱角，真的碰不得。

从此以后，柳条沟的人宁可绕远路去别的泡子捞菱角，也再没人靠近这片两山之间的洼地。野泡子一年比一年荒，水草越长越密，菱角也一年比一年结得多。到了冬天，冰面上的鼓包果然如赵三爷所说，一年比一年多，密密麻麻，像是冻僵的蟾蜍背，又像是无数只从冰壳底下努力向外窥探的眼睛。偶尔有不知情的外乡人路过，看见那些鼓包，好奇地想凑近看，总会有村里的老人远远地喊一嗓子：“别过去！那底下有东西！”声音在空旷的山洼里回荡，带着一种历经岁月的、沉甸甸的恐惧。

而老槐树上的红布条，倒是每年都有人偷偷去系上新的。鲜红的，在寒风里飘着，像是一小簇一小簇颤抖的火苗，又像是无声的祭奠，给那个永远十七岁、还在水底采菱的姑娘，也给所有被贪念吞噬的魂魄。泡子静静躺在两山之间，夏天水草丰茂，冬天冰封如镜，只有风声年复一年地吹过，捎带着那首若有若无的、湿淋淋的小调——“七月菱角八月瓜，九月丫头嫁冤家……”调子幽幽的，在水面上打着旋，钻进每一个听见的人的梦里，冰凉，滑腻，像是水底伸出的手。