锅里，牛肉和豆瓣酱已炒得透亮，酱红如火，香气翻滚。

他轻轻把豆腐块下进去，火候调小，慢炖。

时间像被拉长了。

豆腐吸饱了汤汁，渐渐软糯，边缘微颤。

等差不多了，他端起小碗——里面是他熬了三天、试了二十七次才调出来的秘制芡汁。

这玩意儿，才是灵魂。

他家的麻婆豆腐，别人学不来，不是因为辣，不是因为麻，是因为这碗芡。

它能锁住豆腐里的每一滴水，让豆腐像凝脂一样饱满不碎；它能让酱汁黏在每一块豆腐上，入口不寡，滑得像丝绸，浓得像回忆。

他慢慢把芡汁淋下去。

锅里“滋——”一声，酱色迅速裹住豆腐，浓稠度刚刚好。

轻轻一晃，整盘豆腐颤巍巍、粉嘟嘟，像一盘活过来的云朵。

最后，撒上一把翠绿葱花。

端出去的那一刻——

整个摊子，静了。

连风都停了。

钱涛张着嘴，喉咙动了两下，没发出声音。

他不是不想夸。

是夸不出口。

那盘豆腐，红得发亮，白得透心，油光裹着香，光是看一眼，就让人想跪下来喊一声：祖宗！

他不是饿了。

他是灵魂被狠狠按在地上摩擦了一遍。

匡睿一抖手，翠绿的葱花像春天刚冒头的嫩草，唰啦一下洒在热腾腾的豆腐上，红油咕嘟咕嘟地冒着泡，整盘菜像是被泼了一幅活色生香的油画，看着就让人脚底发软。

就这玩意儿，200块？别说200，给500我都觉得亏了！

关雅吸了吸鼻子，嘴角一歪，一滴口水差点滴到地上，赶紧捂住嘴，眼珠子死死黏在那盘豆腐上，跟被勾了魂似的。

她转头看匡睿，声音都颤了：“那……我能吃了不？”

匡睿乐了，一摊手：“早付了钱，这盘现在归你，想怎么吃都行。”