可闻着闻着——

有人鼻子一酸，哭了。

有人蹲在地上，捂着脸，抖得像风里的枯叶。

李大爷闭着眼，鼻尖微颤。

孙大爷的手，死死攥着拐杖。

那锅里，飘出来的……不是香气。

是雪地里的干粮。

是战壕里的半块窝头。

是临死前，战友偷偷塞进你嘴里的，最后一点盐巴。

匡睿掀开锅盖。

肉软烂了，土豆化了，汤色清亮，却稠得像血。

他盛了一碗，端到孙大爷面前。

“孙爷爷，吃。”

孙大爷没接。

他盯着那碗，眼泪砸在汤里，荡出一圈圈涟漪。

“……这味道……”

他声音哑了。

“……是1947年，大雪封山那天，我娘给我烙的饼，搁了盐，烤在炉灰里……的味道。”

全场寂静。

一滴泪，砸在锅沿上。

啪。

匡睿说：“当年，他们连盐都舍不得吃，把盐留给了伤员。

今天这碗，盐，是他们没吃过的。”

他转身，盛了第二碗。

“这一碗，是吴建伟断臂那晚，他爹用棉袄裹着半块红薯，走三十里山路送来——他一口没吃，全留给了新兵。”

第三碗。

“这一碗，是杨排长临终前，用牙咬断半截肠子，拼着一口气把药塞进战友嘴里时，嘴里最后的味道。”

……

没人说话。

没人吃。

所有人都站着。

像在守灵。

像在敬礼。

直到李大爷，端起碗，一口，慢慢咽下。

他抬起头，泪如雨下。

“好……好吃。”

“我……又活了一回。”

“这话在理啊，现在哪能跟以前比？那会儿一碗清水煮肉都能当年夜饭，可现在？啧，真这么干，大伙儿怕不是要掀桌子！”

……

这话一句不落，全钻进匡睿耳朵里了。