他慢慢抬起手，将剑横在膝上，左手抚过剑脊，动作轻得像在碰一件易碎的旧物。

慕容秋荻站在岩浆上，目光阴沉地盯着他，情殇剑重新归鞘，可那股压迫感并未消失。

林风抬起头，看着她，声音不大，却清晰传来：

“你炼的不是情殇，是执念。”

她冷笑：“执念又如何？三十年了，我等的就是今天。”

“可他刚才出手了。”林风平静地说，“不是因为你，也不是因为恨。”

他顿了顿，一字一句道：

“是因为剑。”

慕容秋荻瞳孔微缩。

林风慢慢撑地起身，一条腿还打着颤，另一条却稳稳踩实。他将寒铁剑重新握紧，剑尖斜指向地面，姿态不攻不守，却不再被动。

他不再看她，而是转向左岛石台的方向。

那里，谢晓峰仍被铁链贯穿，悬于岩浆之上，生死不明。

可刚才那一眼，那一剑，已经说明了一切。

真正的剑者，哪怕身陷囹圄，哪怕只剩一念，也不会让自己的剑沦为他人情绪的奴仆。

林风深吸一口气，抬脚往前走了一步。

脚底踩碎一块焦石，发出清脆的响声。

他又走了一步。

血从臂上伤口滴落，砸在岩面上，滋啦一声化作青烟。

他继续走。

慕容秋荻站在原地，没有动，也没有出剑。

风吹起她的黑袍，火光映在她脸上，明暗交错。

林风走到石台边缘，停下，转身，面对她。

两人隔着沸腾的岩浆对视。

他举起手中的寒铁剑，剑身映着火光，微微颤动。

下一刻，他手腕一转，剑尖朝下，轻轻插进地面。

这是一个动作，也是一个宣告。

我不是来夺剑的。

我是来还剑的。