红队领先8分。

这一刻，费城私人庄园的空气仿佛被某种巨大的吸尘器抽干了。

迈克尔·乔丹没有像往常那样嚼着口香糖喷洒毒液，也没有对着加内特耸肩摊手。他站在技术台旁，动作缓慢而坚定地扯下了头上的红色发带，随手扔在场边。

那双浑浊却泛着血丝的眼睛里，此时只剩下一片死寂的黑。

“上帝保佑这群孩子。”

场边的蒂姆·格罗弗推了推眼镜，对着旁边一脸懵懂的汉密尔顿低声说道，“迈克尔不说话了。上一次他这样，是在盐湖城，那晚爵士队像是经历了一场屠杀。”

比赛继续。

黑队球权。

没有繁琐的跑位，乔丹背身卡在右侧低位，那是他闭着眼都能把球扔进大西洋的位置。防守他的是文斯·卡特，UFO的身体素质在联盟也是顶尖，此刻重心压得极低，甚至一只手已经顶在了乔丹的腰眼上。

“砰。”

乔丹向后一坐。

没有任何花哨的晃动，纯粹的力量碰撞。卡特胸口一闷，脚下不受控制地退了半步。

就是这半步。

乔丹右肩轻晃，像是要转身抹入底线，骗得卡特重心偏移的瞬间，他却以此为轴，向反方向翻身。

后仰。

那是一幅哪怕过了二十年依然能挂在卢浮宫的画面。乔丹的身体在空中完全舒展，双腿自然的剪刀差，滞空时间长得不合逻辑。

卡特拼命起跳封盖，指尖距离篮球还有十公分。

“唰。”

篮球空心入网，甚至没有擦到篮网的下沿。

比分追近。乔丹面无表情地回防，路过林峰身边时，连看都没看一眼。

红队进攻。

纳什依旧贯彻着“快”字诀，推进过半场，手腕一抖想找顺下的姚明。

这球传得很隐蔽，但就在皮球离开纳什指尖的一刹那，一道黑影像是未卜先知般横切了进来。

不是速度，是预判。

乔丹像是早就读懂了纳什的剧本，单手截断皮球，转身，运球推进。动作不快，却有着让人绝望的节奏感。