费城西郊，林峰的私人庄园。

夜幕低垂，但这栋豪宅的后院却亮如白昼。特制的球场灯光将每一寸地板都照得纤毫毕现，昂贵的硬枫木地板在灯光下泛着诱人的光泽。

空气中弥漫着一种令人窒息的低气压，哪怕是庄园里的名犬也不敢在这个时候乱叫。因为此时聚集在这里的人，每一个单拎出去，身上的煞气都足以吓哭隔壁小孩。

“迈克尔，你的步法慢了。”科比·布莱恩特手里抓着球，汗水顺着他光秃秃的脑门滑落，眼神像毒蛇一样死死盯着面前那个嚼着雪茄的老头。

迈克尔·乔丹吐出一口烟圈，甚至懒得弯腰护球，只是单手抓着球在空中晃了晃：“慢？小子，对付你，我还需要动腿吗？”

“砰！”

话音未落，两人瞬间撞在一起。没有裁判，没有犯规，只有肌肉撞击的闷响和粗俗的垃圾话。

球场边，夸梅·布朗缩在长椅的最角落，手里紧紧攥着佳得乐，眼神呆滞。他感觉自己不是进了天堂，而是掉进了古罗马的角斗场。刚才阿泰斯特路过时看他的眼神，就像屠夫在打量一块上好的里脊肉。

“滴——”

就在这时，庄园大门的电子锁响了。

所有人的动作都停顿了一瞬。

一辆出租车——没错，是一辆普普通通的费城黄色出租车，缓缓停在了满是法拉利、宾利和悍马的豪车堆里，显得格格不入。

车门打开，先落地的是一只旧球鞋，紧接着是一个黑白相间的足球。

一个留着乱糟糟长发、身材在NBA这群肌子面前显得有些单薄的白人青年走了下来。他穿着一件宽松的旧T恤，背着个双肩包，就像个来这里送披萨的大学生。

但他脚下的动作却花哨得惊人。那颗足球就像粘在他脚上一样，左右脚交替颠球，膝盖顶、胸部停，行云流水。

“哟，都在呢。”

史蒂夫·纳什用脚尖将足球轻轻挑起，单手接住，露出那标志性的、略带羞涩的微笑，“看来我没迟到，刚好赶上宵夜。”

“足球运动员？”阿伦·艾弗森坐在场边的音箱上，手里晃着香槟（其实是葡萄糖水），歪着头打趣道，“林，这就是你找来的控卫？那我们是不是该改踢世界杯？”

林峰笑着迎上去，和纳什撞了撞肩：“史蒂夫，别理这只地沟里的老鼠。但他有一点说对了，这里是篮球场，你的脚法在这儿不管用。”

“是吗？”

纳什眉毛一挑，把足球往地上一扔。就在球反弹的一瞬间，他突然启动。

没有预兆，没有蓄力。

就在艾弗森还在咧嘴笑的时候，纳什左手顺势抄起脚边的篮球——那是刚才不知道谁滚落在地上的。

“嗖！”

纳什看都没看篮筐，在行进间极其写意地单手一甩。篮球划过一道极低的平弧线，擦着正在喝水的穆托姆博的耳边飞过，“唰”地一声钻入篮网。

穆大叔吓得手一抖，水洒了一身。

“这球感……”一旁原本漫不经心的麦迪，眼睛突然亮了一下。

“传球也是一样。”纳什耸了耸肩，捡起地上的足球，一边颠球一边走向众人，“只要空间在，球就能到。很高兴见到各位，我是史蒂夫。”