“晚意……”苏文彦在心里默念了一遍这个名字，觉得像含了颗糖，甜丝丝的。他抬起头，认真地说：“在下苏文彦。”

接下来的几天，苏文彦就留在了沈家。他的病渐渐好了，也显露出读书人的斯文和礼貌。每日帮阿爹劈柴、挑水，虽不熟练，却做得认真；晚饭后，会给晚意讲江南的风光，讲京城的繁华，讲他寒窗苦读的日子，讲他对未来的憧憬。

晚意总是静静地听着，手里拿着针线，绣着帕子。阳光透过窗棂照进来，落在她低垂的眼睫上，落下一小片温柔的阴影。苏文彦看着她认真的样子，心里像被什么东西轻轻撞了一下，泛起细密的涟漪。

小主，

他从未见过这样的姑娘。不像江南那些大家闺秀，满身的规矩和疏离；也不像京城的女子，带着几分精明和算计。她就像山间的清泉，干净、纯粹，带着一股让人安心的暖意。

这天晚上，阿爹阿娘去隔壁村看亲戚，家里只剩下晚意和苏文彦。

晚意正在灯下绣一幅并蒂莲，准备给阿娘做寿礼。苏文彦坐在对面看书，时不时抬头看她一眼，目光里带着自己都未察觉的温柔。

“晚意，”他突然开口，声音有些沙哑，“这幅绣得真好。”

晚意抬起头，脸颊微红：“还没绣好呢，总觉得差了点什么。”

“不差。”苏文彦放下书，走到她身边，看着那幅绣品，“针脚细密，颜色也配得好，像活的一样。”他顿了顿，目光落在晚意的手上。她的手不像那些娇养的女子那样纤细，指尖带着些薄茧，却很灵巧，穿针引线间，有种说不出的美。

他的心跳突然漏了一拍，一股冲动涌上心头。

“晚意，”他深吸一口气，声音带着一丝不易察觉的颤抖，“我……我