不知过了多久，一个背着竹篓的老妇人，拄着拐杖，慢慢走到碑前。她头发花白，脸上布满皱纹，眼神却很亮，直勾勾地盯着碑上的字，嘴唇哆嗦着，像是想说什么。

于忠认出她来，是于家村的王婆婆。当年周青被诬陷时，她虽没敢说太多，却也偷偷给牢里的周青送过一次窝头，只是被狱卒拦在了外面。

“王婆婆，您怎么来了？”于忠站起身，扶了她一把。

王婆婆没看他，只是指着碑上的“周青”二字，老泪纵横：“青丫头……苦命的青丫头……”

她蹲下身，从竹篓里拿出一小捆刚采的野菊，放在碑前，又拿出一块粗布帕子，小心翼翼地擦拭着石面，动作轻柔得像在抚摸婴儿的脸。

“当年……当年我要是再胆大些，跟官老爷说清楚，你没把那毒草下锅，是不是就……”王婆婆哽咽着，说不下去了。这些年，她总做噩梦，梦见周青穿着囚服，站在雪地里，问她“王婆婆，你为什么不帮我说句话”。

于忠沉默着，没接话。世间没有如果，就像这渠里的水，流走了，就再也回不来了。

“我这把老骨头，也没几年活头了。”王婆婆擦了擦眼泪，看着于忠，“于小子，你得帮我记着，青丫头不是戏文里唱的那样，她不是什么‘烈女’，她就是个苦命的媳妇，心善，手巧，就是命太硬……”

“我记着。”于忠低声道，“我一直都记着。”

王婆婆点点头，又对着碑拜了拜，才拄着拐杖，慢慢离去。竹篓里的野菊，在风中轻轻摇曳，像一片小小的、倔强的火焰。

王婆婆走后，于忠又坐了很久。夕阳西下，把他的影子拉得很长，投在碑上，和“周青”二字重叠在一起。他忽然想，或许这样也好。碑在，渠在，水流在，他在，总有人会记得，这渠里的每一滴水，都曾映着一个女子的冤屈，都曾浸着这片土地的苦难。

日子一天天过去，水渠给东海郡带来了实实在在的好处。当年的荒田，长出了绿油油的庄稼；干涸的河道，又有了鱼虾；百姓的脸上，渐渐有了笑容。

人们开始在渠边开垦菜地，种上黄瓜、豆角、茄子，绿油油的藤蔓沿着渠岸攀爬，生机勃勃。孩子们在渠边追逐嬉戏，捞鱼摸虾，笑声传遍了田野。

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