乞丐没反驳，只是从怀里掏出那个草兔，放在两人中间的地上，像是在做某种无声的坚持。

苏三郎看着那只歪歪扭扭的草兔，突然想起小时候，母亲也给他们编过类似的玩意儿。用麦秸秆编的蚂蚱，用柳条编的小筐，粗糙却带着手心的温度。那时候，他总把那些玩意儿揣在怀里，跟小伙伴们炫耀，说那是世上最好的宝贝。

可现在，母亲不在了，那些宝贝也早就不知所踪了。

“你叫啥？”苏三郎问。

乞丐愣了愣，摇了摇头：“忘了……”

苏三郎叹了口气，也不再问。这世上，像他们这样没名没姓、像野草一样活着的人，大概还有很多吧。

“以后别跟着我了。”他说，“我自己都不知道要去哪里。”

乞丐没说话，只是把脸埋得更深了。

第二天早上，苏三郎收拾好包袱准备上路时，发现乞丐还蹲在庙门口，像尊石像。他皱了皱眉，转身就走，没再管他。

可走出没多远，就听到身后传来拖沓的脚步声。他回头，看到乞丐跟在后面，离他十来步远，低着头，不敢看他，像个做错事的孩子。

苏三郎停下脚步，乞丐也跟着停下，局促地搓着冻得发僵的手。

“我说了别跟着我。”苏三郎的声音冷了些。

乞丐抬起头，那只还能看见的眼睛里满是恳求，嘴唇动了动，却没发出声音。

苏三郎看着他，突然想起了母亲。母亲一辈子都在为别人着想，哪怕被儿子们那样对待，到死都还在替他们说话。或许，他也该学着母亲，多一点慈悲，哪怕只是对一个素不相识的乞丐。

“跟着吧。”他最终还是松了口，声音里带着一丝无奈，“但别靠太近。”

乞丐的眼睛亮了一下，像是蒙尘的珠子突然被擦亮了。他用力点了点头，又赶紧低下头，亦步亦趋地跟在后面，保持着那段不远不近的距离。

接下来的日子，两人就这么一前一后地走着。苏三郎很少说话，乞丐更是沉默，只有在苏三郎停下休息时，他才会默默地递上捡来的枯枝或野果，然后又缩回角落里。

小主，