最后一页照片上，十二岁的陆远蹲在坟前，面前摆着个焦黑的铁锅，碗里是锅巴拌酱油——那是他父母留给他的最后一顿饭。

楼下的吵闹声透过窗户钻进来，他听见老兵喊“想回家”，听见小芸的钢笔尖戳纸，听见陆远说“饿过的魂锁不住”。

“关闭所有对外广播。”他突然转身，对身后的助理说，“今日庭审结果......不予公布。”

助理愣住：“可是法官大人，媒体......”

“我说不予公布。”伊万把档案合上，封皮上“陆远”两个字被他捏得变了形，“去把法徽擦干净。”他望着楼下的雪地，那里有个泥灶正冒着热气，“天平该称的，从来不是饭香。”

陆远仰头望天。

雪停了，阳光从云缝里漏下来，照得他眼睛发疼。

他想起系统提示里刚刷的功德点，想起油锅李的油桶，想起老兵的眼泪，想起小芸笔下的蓝墨水。

“你们可以判我有罪。”他的声音不大，却像块石头扔进冰湖，涟漪荡开整片广场，“但别告诉全世界——饿过的人，不该吃饭。”

监察庭的青铜大门突然“吱呀”一声开了条缝。

有穿制服的人探出头，冲助理喊了句什么，助理的脸瞬间白了。

伊万的法袍下摆扫过窗台，档案掉在地上，最后一页照片上，十二岁的陆远正对着镜头笑——那笑容里有锅巴的焦，有酱油的咸，有饿过的人最懂的甜。

凌霜摸了摸战术包，里面的红糖还在。

她看了眼陆远，他正往泥灶里添松枝，火星子蹿起来，照亮他眼底的光。

“他们要开会。”她轻声说。

“嗯。”陆远把最后把松枝塞进灶里，“他们开他们的会，我们煮我们的饭。”

广场上的灶火越烧越旺。

七道黑烟连成片，像朵乌云，又像团火。

电子屏上的“永久封灶”还在闪，可不知谁扔了块雪团，正好砸中“封”字，冰碴子落下来，把那个字砸成了“对”。

有人开始哼歌。

是首老掉牙的民谣，关于妈妈的灶台，爸爸的烟袋，和永远热乎的饭香。

歌声像滚雪球，越滚越大，越滚越响，把电子屏的蜂鸣声、摄像机的咔嚓声、甚至是监察庭里的争吵声，都盖了过去。

小芸的笔录本被风吹开，最新一页上写着：“情绪食品不是武器，是镜子。

它照见的，是我们多久没好好喂过自己。“

阿哲的无人机在天上转，拍下最后个画面：陆远的泥灶上，铝罐盖正在“砰砰”跳动，像在敲鼓。

鼓点里，有饭香漫出来，漫过雪地，漫过台阶，漫过青铜大门的门缝，钻进监察庭的会议室——那里，份写着“认知清除协议”的文件，正摊开在会议桌上。