紧接着是附注：“修完这台，轮到你。下一句，由你写。”

再往下，是更深沉的演变：“火种不靠风，靠根往土里扎。”

最后，是一句近乎禅语的终章：“光不喊名字，可影子知道往哪躲。”

播音员的声音带着一丝不易察觉的激动。

李默缓缓站起身，走到工棚门口，晨光恰好刺破云层，为连绵的群山镶上了一道金边。

阳光斜照进工棚，把他弯腰的身影拉得很长，像一根连接大地与天空的线。

他忽然想起小时候爷爷说过：“真正的光从不喧哗，影子却总能找到它的方向。”

远处，一支新的队伍正艰难地跋涉在山脊上，他们扛着一台崭新的柴油泵。

阳光照在那台机器的侧面，一行刚刚刻上去的、闪着金属光泽的新字，即使隔着很远，也清晰地刺入了他的眼帘。

“下一个，是你。”

李默的胸口猛地一热，一股前所未有的力量从脚底升起。

他不再觉得自己只是一个被卷入风暴的普通修理工，一个被动等待命令的棋子。

他低声对自己说：“我不再是被选中的人了——我是第一个，看见光的人。”

就在这时，一个穿着当地人服饰的年轻人气喘吁吁地跑了过来，他不是任何工程队的人，手里也没有拿任何文件，只是捧着一块沾满红土的石头和一把磨损严重的地质锤，塞到李默手里。

年轻人看着他，眼神里是一种不容置疑的郑重：“山那边，比这里更需要扳手。”

李默握紧了那把冰冷的地质锤，锤头还沾着远方山脉的红土——那是另一种土地的印记，另一种苦难的语言。

他低头看了看脚下被雨水泡得松软的土地，又抬头望向南方。

风向似乎变了，带着一股干燥而危险的尘土气息，从更远、更险峻的南方吹来，像某种无声的预警。

他轻轻抚摸锤柄，像接过一面没有旗帜的旗杆。

下一个，轮到我了。