院里长满了及膝的荒草，枯黄交错，踩上去沙沙作响，露水打湿了裤脚，冰凉地贴在皮肤上。

他推开虚掩的门，一股尘封的霉味扑面而来，混合着木头腐朽和旧粉笔灰的气息，呛得人鼻腔发痒。

阳光从屋顶的破洞里投下一束光柱，斜斜地切进昏暗的教室，无数微尘在光柱中狂舞，像一场无声的雪。

教室正中，还立着一块老旧的木质黑板。

黑板的漆面已经斑驳，裂纹如蛛网，露出底下灰白的木纹，上面还残留着几十年前的板书痕迹，模糊不清，像是被时间啃噬过的记忆。

李默走上前，用袖子擦去黑板右下角的一块灰尘，动作轻缓，扬起一小片灰雾，在光柱中缓缓飘散。

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他从背包里取出一小截不知道从哪里捡来的、断成两半的红色蜡笔，蜡身粗糙，边缘已被磨圆，露出些许红色蜡芯。

他在擦干净的角落里，缓缓地画了一个圆。

他没有画完，在圆即将合拢的地方，留下了一个指甲盖大小的缺口。

一个残缺的圆，像一个渴望被填满的拥抱，静静地悬在斑驳的黑板上。

他将那半截红蜡笔，轻轻插在黑板边框的一道裂缝里，蜡笔微微晃动，最终稳住，像一株倔强生长的红芽。

然后转身离去，脚步轻得像风，就像他从未出现过一样。

第一天，村口的争吵依旧。

第二天，榜下的唾沫星子依然能溅起三尺高。

第三天下午，放学后的几个孩子追逐打闹着跑进了废弃的村塾。

那个曾被罚站的男孩也在其中。

当他无意间看到黑板上那个孤独的、残缺的红圈时，他停住了脚步。

阳光正巧照在那圈上，红蜡笔的色泽在光下显得格外鲜艳，像一滴凝固的血，又像一颗跳动的心。

他鬼使神差地走到黑板前，指尖触到那道裂缝，感受到蜡笔粗糙的表面和微凉的温度。

他犹豫了很久，终于伸出小手，捏住了那截诱人的红色蜡笔。

他没有补全那个圆。

他学着李默的样子，用蜡笔在那个残缺的圆旁边，笨拙地画了另一个小小的、同样残缺的圆。

蜡笔在木板上发出“沙——沙——”的轻响，像春蚕啃食桑叶。

然后，他在两个圆的中间，写下了一行歪歪扭扭的字：“我家穷，可我妈妈每天都给村口的刘奶奶送饭，因为刘奶奶一个人。”

写字时，他的手微微发抖，笔尖几次打滑，留下断续的痕迹。

写完，他像做了坏事一样，飞快地跑掉了，脚步踏在荒草上，发出窸窣的声响，惊起几只麻雀。

第二天，又有一个小女孩来到这里。

她看到了那两个残缺的圆和那行字。

她想了想，拿起蜡笔，用一条线将那两个圆连在了一起。

然后她在下面画了两个重叠在一起的圈，写道：“我和弟弟昨天吵架了，但他晚上还是把他的鸡腿分给了我一半。我们说好了，以后轮流给奶奶洗脚。”

她的字迹清秀，蜡笔在木板上划出柔和的弧线，像春天的藤蔓。

事情像一颗投入水中的石子，涟漪开始一圈圈荡开。

一周之内，那块废弃的黑板仿佛活了过来。

上面布满了大大小小、五颜六色的圈，有的是完整的，有的是残缺的，有的互相连接，有的彼此重叠。

“我爸爸不让我上红榜，他说做个好人比上榜重要。”——字迹稚嫩，蓝蜡笔写的，边缘有些晕开。