但在小满眼里，那是一条必须被计算的弹道修正线。

小姑娘死死盯着那些灰尘的轨迹，右手迅速缩回课桌底下，食指和中指并拢，在桌肚的横梁上极快地比划了一个角度。

后排，那三个平日里最皮的男生像是被通了电。

他们齐刷刷地趴在了桌子上，把右耳死死贴住桌面，左手手指在课桌边缘轻轻叩击。

笃。停顿0.5秒。笃笃。

这节奏不是乱敲的。

这是秦翊掌心汗液蒸发引发空气微振的频率，被这群孩子的大脑自动转译成了另一种声音——那是T岛某处高地上，敌军迫击炮手把炮弹塞进炮管、滑落、击发底火的时间差。

讲台上，老周似乎根本没看见这一幕。

他慢吞吞地从那堆教案下面抽出了一卷泛黄的挂图。

哗啦。

纸张展开的声音很脆，带着年代久远的脆响。

那是一张1979年的边境地形图，纸张已经脆得像炸过的虾片。

老周把它挂在了黑板上。

正午的阳光透过窗户，把挂图上那道深黑色的战壕剖面阴影，斜斜地投射了下来，不偏不倚，刚好切过秦翊轮椅的扶手。

秦翊看不见光，但他能感觉到那条阴影带来的温度差。

他的左手食指像是被磁铁吸住了一样，顺着那道阴影的边缘，极其缓慢地向下滑动。

每过一处褶皱，他的手指就停顿一下。

小满手里的炭条在课本边角的空白处疯狂点击。

如果这时候有人把第215章档案室里那个晕染的箭头、第217章小满画出的抛物线拿来对比，就会惊恐地发现——这七个看似随意的墨点，连起来就是一条完美的弹道俯角曲线。

那是死神挥镰刀的弧度。

文昭终于讲不下去了。

这屋子里的气氛太诡异，那种无声的默契像是一堵墙，把他这个拿着麦克风的“文明人”死死挡在外面。

够了！

他猛地抓起那盒粉笔，狠狠地砸向了黑板。

粉笔盒炸裂，白色的粉尘瞬间爆开，像是一团小型的蘑菇云，呛人的石膏味弥漫了整个教室。

秦翊没躲。

他甚至连睫毛都没颤一下，只是极其自然地把那只悬空的左手翻转了过来，掌心向上，像是在接住一片雪花。

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粉笔灰落满了他满是老茧的手掌。

堆积厚度，0.3毫米。