但他没停，脚步稳得像在丈量土地。

走了很久，他在一处塌掉的掩体前停下。

手抖着掏出一张用塑料纸包好的老照片，轻轻贴在石壁上。

“这是张大勇，二十三岁，死前刚给他妈寄了第一笔津贴。”

“这是李春来，侦察兵，最爱吃辣条，说比压缩饼干香。”

“这是陈铮……”他声音哑了，指着照片上笑得最开的那个，“我的副分队长，替我挡了三颗子弹。”

他看向身后一张张年轻的脸，问：“总有人问我，这么拼，值得吗？”

“我不答。”

他目光扫过每个人：“答案不在我说的话里。你们得自己看，自己感受——活着的人，怎么背着死人，继续往前走。”

这就是他最后一课。

突然，头顶传来尖锐的蜂鸣。

几十架无人机从雾里冲出，盘旋在上空，探照灯唰地打下来，把整片地照得像白天。

广播响起，机械音冷冰冰的：“警告！秦翊少校，你已构成擅离职守、聚众对抗审查！立即放下武器，原地投降！”

声音混着高频噪音，砸进脑子，让人头晕。

“操！”一个新兵本能举枪，对准天空。

“别动。”

秦翊慢慢坐到掩体前，闭眼，深吸一口气——泥土味、硝烟味，全钻进肺里。

然后，他启动了快耗尽的“意志传导”。

这次传的不是战术，也不是技能。

是他脑子里最深的记忆：

陈铮临死前死死抓着他手，眼里全是不甘；

张大勇他妈在烈士陵园哭到喊不出声；

国庆阅兵时，一个断腿老兵用手撑地，颤巍巍敬了个礼……

陈岩、林七等几个人瞳孔猛缩，脑子像被烧红的铁烫了一下。

不是疼，是烫，烫到灵魂发颤。

眼泪一下子涌出来。

没人喊，没人擦，下一秒，他们齐步上前，围成一圈，把坐着的秦翊护在中间。

他们挡的不只是一个人。

是那些不该被忘的名字。